Capítulo 157: Passando ao largo da história

“Contudo, após anos de campanhas militares, o norte encontra-se em completo caos, com o povo a viver com extrema dificuldade, e todos anseiam por dias de paz, sem mais guerras”, o tom do imperador suavizou-se, perdendo a altivez de antes. “Desejo desferir um golpe decisivo para subjugar por completo as tribos do norte de uma só vez, mas os ministros da corte voltaram a apresentar memoriais sugerindo que devemos avançar de forma gradual. Eu próprio sinto que o Grande Yan está exausto e precisa de descanso, mas receio também que o meu tempo seja escasso e que, com a subida de um novo monarca ao trono, não haja garantia de que o meu sucessor possua a mesma ambição. Não sei o que fazer.”

Como poderia o taoísta dar uma resposta?

Se fosse possível alcançar um feito incomparável, seria certamente magnífico, mas por trás de tais glórias encontram-se, frequentemente, inúmeras vidas destroçadas.

Ao contemplar esses feitos grandiosos através das lentes da história, a perspetiva muda; os aspectos insuportáveis já foram apagados pelo rio do tempo, restando apenas as partes brilhantes. No entanto, é apenas estando imerso no momento que se compreende que cada passo da história é pavimentado por inumeráveis seres vivos de carne e osso.

Na sua perspetiva, havia três tipos de guerra. A primeira era aquela que tinha de ser travada, cujos benefícios superavam largamente os prejuízos. Um conflito travado no presente para assegurar uma paz duradoura; lutar essa batalha garantia mais paz, enquanto evitá-la significava a ausência perpétua de sossego.

A segunda era a guerra cuja necessidade não era evidente, cujos prós e contras eram difíceis de ponderar. Uns defendiam que devia ser travada, outros que não. Uns diziam que a guerra traria o bem, outros que a paz traria o bem.

Pessoas diferentes, posicionadas em perspetivas distintas, davam respostas divergentes.

O terceiro tipo era a guerra fútil.

O momento era inadequado, as probabilidades de vitória eram escassas, ou simplesmente desnecessária, instigada apenas pelo capricho do imperador para satisfazer a sua vaidade e desejos pessoais, sem trazer qualquer benefício à nação ou ao povo.

Se o atual imperador voltasse a lançar uma guerra contra o norte, Song You seria incapaz de determinar a qual destas categorias pertencia: se era estritamente inevitável, se tanto podia ser travada como evitada, ou se o soberano agia puramente para saciar os seus próprios desejos e alcançar a fama de imperador eterno nos anais da história. Ele ignorava se o momento certo era o presente ou o futuro, se esta batalha resultaria em vitória ou derrota, ou se esvaziaria o poderio nacional e precipitaria o declínio.

Além disso, independentemente do desfecho, inumeráveis vidas poderiam ser arruinadas. O taoísta era apenas um taoísta, nem soberano nem político, e realmente não lhe competia falar demais.

Tal como a roda das reencarnações no submundo, Song You só pôde responder com sinceridade: “O assunto é de extrema importância, e os meus conhecimentos são parcos, compreendendo muito pouco sobre ele. É-me deveras difícil emitir um parecer.”

“Assim sendo, esqueçamos o assunto.” O imperador sentiu-se ligeiramente desapontado, suspirando em silêncio. Sabia que os seus antepassados tinham contado com o Templo do Dragão Oculto para fundar a dinastia, bem como para superar crises e o declínio do povo, restabelecendo uma era de prosperidade. Se a pessoa à sua frente pudesse oferecer um conselho, decerto lhe daria imensa confiança. Contudo, também sabia que os taoístas do Templo do Dragão Oculto possuíam uma índole desapegada e raramente interferiam nos assuntos de Estado, a menos que o povo estivesse em perigo iminente ou que o problema os afetasse diretamente, razão pela qual decidiu não insistir.

“Tenho ainda uma última dúvida.”

“Pode falar.”

“Imagino que o mestre também domine a arte da adivinhação e da astrologia”, disse o imperador. “No banquete de hoje, o mestre conversou demoradamente com Chen Ziyi. Que opinião tem dele?”

“Compreendo...” Song You percebeu de imediato e disse: “Afinal, Vossa Majestade convidou o general Chen esta noite para que eu pudesse observá-lo.”

“Exatamente.” O imperador fitou o horizonte com um olhar sereno: “Sempre segui o princípio de não duvidar daqueles a quem dou funções e de não dar funções a quem duvido. Contudo, os méritos militares de Chen Ziyi são tão vastos que a corte apresenta frequentemente memoriais com acusações infundadas, alegando ora que ele acumula forças excessivas, ora que nutre intenções de rebelião. No meu íntimo, sei que são falsidades.”

“Ah?”

“Contudo, as notícias que chegam da fronteira indicam que a influência de Chen Ziyi no exército não tem rival; nos olhos dos seus soldados e generais, existe apenas o general e não o Filho do Céu. Diz-se até que ele desfruta de enorme prestígio entre os guerreiros das artes marciais do norte. Atualmente, é como se a corte imperial utilizasse os fundos e os mantimentos do tesouro para sustentar o exército privado de Chen Ziyi. Julgo que, mesmo que haja discrepâncias, o essencial deve ser verdade.”

“Foi por isso que Vossa Majestade o convocou à capital?”

“Primeiro, desejava perscrutar os seus pensamentos; segundo, tenciono voltar a empregar os seus serviços, daí a ordem de convocação. E ele revelou-se pronto e decidido, regressando sem hesitar à capital. Ah, faz jus ao ditado do contador de histórias: uma coragem a toda a prova.”

“Compreendo.” Por um momento, Song You sentiu-se ligeiramente aturdido. Aquele jovem general de quem outrora ouvira falar pelas vozes dos contadores de histórias tornara-se agora alguém tão formidável?

Nesse instante, ouviu o imperador perguntar: “O mestre conseguiu discernir se este homem apresenta algum sinal de anormalidade?” Estava claramente a referir-se a traços de traição ou a presságios de realeza.

“Vossa Majestade engana-se, na verdade sou totalmente ignorante na arte da adivinhação”, respondeu Song You. “Sou incapaz de antever o futuro do Grande Yan, nem consigo discernir a aura de quem quer que seja. Se Vossa Majestade me interroga sobre as intenções rebeldes do general Chen ou se ele possui sinais excecionais de nobreza, procurou a pessoa errada.”

“O mestre não compreende a arte do prognóstico?”

“Não compreendo.”

“Então, como sabia o mestre da existência de sementes superiores além-mar?”

“Conjectura.”

“Se não tivesse uma segurança considerável, não teria pedido ao imortal Yan que as procurasse, pois não?”

“Possuo os meus próprios métodos.”

“Sendo assim...” Ao ouvir isto, o imperador absteve-se de pressionar mais, embora sentisse uma nova vaga de desilusão.

“Ouvi dizer que o Grande Mestre é versado nestas artes”, inquiriu Song You. “Por que razão Vossa Majestade não o consulta?”

“Já discuti o assunto com o Grande Mestre. No entanto, o Grande Mestre preza a sua reputação e, salvo em momentos críticos, restringe-se habitualmente a formular políticas benéficas para o país e para o povo. Quanto a estes assuntos, ele nunca se mostrou disposto a tecer muitas considerações.”

“Absolutamente nada?”

“O mestre é um imortal humano do Templo do Dragão Oculto, por isso não tenho nada a esconder na sua presença. Quando conversei com o Grande Mestre sobre Chen Ziyi, ele afirmou que Chen é um homem leal. Contudo, acrescentou que a influência de Chen no exército é deveras incomparável e que as tropas lhe votam profunda obediência. Destes dois factos, já eu tinha conhecimento.”

“Ouvi dizer que o Pavilhão Anji e o Instituto Juyang foram estabelecidos por sugestão do Grande Mestre?”

“Exatamente.” Os chamados Pavilhão Anji, Instituto Juyang e Jardim Louze eram as instituições de assistência social daquela época. O Pavilhão Anji era a instituição de socorro médico na capital, destinada principalmente a prestar assistência aos cidadãos pobres e enfermos.

O Instituto Juyang equivalia aos modernos lares de idosos e orfanatos, embora a maioria funcionasse separadamente; a secção dedicada aos idosos chamava-se também Pavilhão Anlao ou Pavilhão Anhuai, enquanto a vertente de acolhimento infantil era designada por Direção de Cuidado Infantil.

O Jardim Louze constituía uma instituição funerária de cariz público, cujo propósito principal consistia em sepultar restos mortais sem identificação ou família. O estabelecimento destas instituições estatais de bem-estar social, ainda que proposto pelo Grande Mestre, refletia a profunda atenção que o Grande Yan dispensava ao bem-estar do povo.

Apoiadas por um nível económico altamente desenvolvido, por uma estrutura social refinada e pela prioridade que a classe dominante conferia às condições de vida da população, tais instituições civilizacionais nunca antes tinham existido. E, caso o Grande Yan viesse a perecer e a dinastia seguinte fosse incapaz de herdar estas características, tais estruturas poderiam desaparecer para sempre.

Ao inteirar-se da existência destas instituições, Song You sentiu um sobressalto interior. Numa era como aquela, cuja imagem comum se revestia de trevas e crueldade — onde as classes superiores desumanizavam os mais humildes —, era surpreendente que os detentores do poder tivessem criado estruturas imbuídas de tal compaixão humana para com os mais desfavorecidos.

O facto de o Grande Mestre ter concretizado tal obra conferia-lhe um mérito considerável. Naturalmente, cingidas por múltiplas restrições, as capacidades destas instituições de beneficência permaneciam limitadas.

O Pavilhão Anji não conseguia socorrer todos os doentes indigentes da capital, razão pela qual ainda havia quem, afligido por males espirituais, permanecesse sem tratamento médico.

O Instituto Juyang tampouco conseguia acolher todas as crianças órfãs e idosos desamparados da capital, pelo que continuavam a ver-se velhos a dormir ao relento e recém-nascidos do sexo feminino a ser atirados aos rios.

O Jardim Louze cumpria a tarefa de enterrar os corpos anónimos, mas limitava-se a conceder-lhes uma cova e a decência mais elementar.

Ainda assim, cada enfermo tratado no Pavilhão Anji, cada órfão ou ancião amparado no Instituto Juyang e cada corpo sepultado no Jardim Louze constituíam atos de virtude.

Nunca se deve descurar uma boa ação por parecer pequena. Quanto ao caso de Chen Ziyi, quer o Grande Mestre previsse ou não o seu futuro, se nem mesmo um mestre em profecias conseguia dar uma resposta, muito menos o conseguiria Song You.

“Vossa Majestade pode ficar por aqui. Que descanse cedo, preserve a sua preciosa saúde e que o Grande Yan perdure, permitindo que o povo desfrute de prosperidade e paz duradoura.”

“Aceito os votos auspiciosos do mestre.”

“Despeço-me de Vossa Majestade.”

“Faça boa viagem, mestre.”

O taoísta subiu para a carruagem providenciada pelo imperador. O gato saltou agilmente atrás dele, enfiou-se no interior e ergueu a cabeça para a esquerda e para a direita, como se tudo lhe parecesse fascinante.

“Partida!”

Os cascos dos cavalos ressoavam cadenciados e as rodas giravam com estrondo. O gato, ainda mais curioso, esticou a cabeça para observar o exterior. O taoísta, com os olhos semicerrados, mantinha-se imóvel no assento.

Beneficiando da sua posição, a perspetiva natural tornava-se mais elevada, permitindo-lhe testemunhar com facilidade acontecimentos inacessíveis ao comum dos mortais.

Como esta noite — a dinastia no zénite do seu esplendor, o imperador envelhecido mas ambicioso, o ilustre general invicto em todas as campanhas, as suspeitas do soberano, a resposta do comandante e a intervenção do Grande Mestre... Talvez qualquer evento prestes a eclodir ou a decorrer neste preciso instante viesse a constituir um capítulo marcante nos anais da história. Encontrando-se imerso nessa mesma montanha, a proximidade com os acontecimentos impedia uma visão total.

Esta sensação revelava-se deveras singular. A sua essência, porém, escapava a palavras. Fosse qual fosse o desfecho futuro — o imperador a abater o general por desconfiança, a confiar nele e a empregá-lo, a lançar campanhas vitoriosas ao norte coroadas de glória eterna ou a assistir ao declínio do império, ou ainda a renunciar às guerras e a ver, anos mais tarde, o general Chen revoltar-se —, o simples facto de Song You ter visitado o palácio imperial nesta noite, roçando os grandes eventos da história e contemplando com os próprios olhos a escrita dos seus capítulos, já compensava largamente.

Daqui a centenas ou milhares de anos, inumeráveis pessoas olhariam para esta era com anelo e curiosidade, recriando e estudando as suas estórias, memorizando as obras poéticas deste tempo, debatendo se o heróico general nutria segundas intenções e julgando os méritos e deméritos do imperador... E, contudo, séculos antes, o taoísta testemunhava tudo isto de olhar vivo.

Sentia quase que ele próprio integrava as páginas da história.

Retomando a consciência, o gato já se tinha empoleirado nas suas coxas, aproximando o focinho a ponto de quase tocar o seu queixo.

“Taoísta.”

“Hum?”

“Em que estás a pensar?”

“Não compreenderias.”

“Ah...” O gato assentiu obedientemente, fitando-o com insistência antes de perguntar: “O que é isto?”

“O que é o quê?”

“Isto onde estamos dentro?”

“Uma carruagem, algo que vemos frequentemente nas estradas”, explicou pacientemente o taoísta. “Apenas aquelas que circulam por aí não são tão belas como esta.”

“Porque não compramos uma igual? Atamos aos cavalos e assim podemos viajar sentados lá dentro.” Os olhos do gato transbordavam de perplexidade.

Encarando aquele olhar, cruzaram-se na mente do taoísta várias respostas: “Dessa forma deixaríamos de caminhar por pé própria”, ou “Uma carruagem só anda em estradas planas e não trepa montanhas”. Contudo, concluiu que nenhuma delas a convenceria, pois ela decerto encontraria contra-argumentos ou dispararia uma enfiada de novas perguntas.

Reflectindo um momento, optou por dizer: “Assim os cavalos ficariam muito cansados.”

“É verdade...” O gato assentiu de imediato, convencida da justeza daquelas palavras.