Capítulo 26: A Imortalidade Como um Sonho

No pequeno pátio ao norte da cidade, a noite já caíra.

A carta de Song You já estava escrita há muito, dobrada cuidadosamente sobre a mesa. Ele se sentava frente à Senhora Três Flores, que havia retomado sua forma humana. O edredom sobre a cama estava dobrado de maneira impecável, repousando ao fundo.

Uma lamparina a óleo iluminava o quarto, lançando sombras vacilantes nas paredes.

Ouviu-se então Song You perguntar:

— Senhora Três Flores, sabe algum tipo de feitiço?

— Sei pegar ratos — respondeu ela.

— Esse é um talento seu, mas não chega a ser um feitiço — Song You balançou a cabeça.

— Sei apreciar incenso, consigo lembrar de cada pessoa que me ofereceu incenso, e posso encontrá-las — apressou-se ela a acrescentar.

— Isso é um dom divino, mas tampouco é feitiçaria — ainda negou Song You. — Ademais, agora que está afastada do caminho dos deuses e há muito não recebe oferendas, seus poderes divinos se dissiparão gradualmente.

— Sou muito esperta — insistiu a Senhora Três Flores.

— Isso também é um talento seu.

— Então não sei mais nada... — a voz dela soou inevitavelmente desanimada.

— Agora que já assumiu forma humana, que tal se eu lhe ensinasse alguma magia? O que acha?

— Oh, sim, sim!

— O que gostaria de aprender?

— Quero aprender tudo!

— Só pode escolher uma coisa.

— Por quê?

— Aprender magia não é obra de um dia. Até mesmo um rato come seu queijo pouco a pouco. Muitos eremitas de grande poder passam a vida toda dominando uma ou duas artes, e já é o suficiente para se destacarem no mundo, até serem venerados como divindades locais — disse Song You, fitando-a serenamente. — Neste caminho, o valor está na excelência, não na quantidade.

— E o que você sabe fazer?

— Domino a arte do fogo: posso queimar fantasmas, criaturas monstruosas e até deuses e demônios. No auge, como o Senhor Supremo do Fogo, poderia reduzir uma cidade inteira a cinzas.

— Isso é incrível! Muito poderoso!

— Quer aprender?

— Se eu aprender, não vou mais sentir frio?

— Você me vê sentindo frio?

— Então não quero aprender! Quero outra coisa!

— Sei a arte da água. Dependendo do nível, pode-se respirar debaixo d’água, criar ondas, fazer chover ou nevar. No máximo, como o Senhor Que Divide os Mares, pode-se mudar o curso de grandes rios, alterar as cores dos oceanos.

— Se eu aprender, vou poder entrar na água para pegar peixes?

— Para pescar não precisa disso — respondeu Song You. — Qualquer pessoa pode pegar muitos peixes sem magia.

— Então quero outra coisa!

— Sei a arte da terra, também conforme o progresso: pode-se erguer muralhas de terra, transformar pedras em soldados, tornar-se o espírito de uma montanha. No auge, como o Reverenciado da Terra, pode-se erguer montanhas e afundar vales.

— É difícil?

— Em alguns anos já se aprende o básico.

— Você é bom nisso?

— Apenas arranho a superfície, nada comparado ao fogo.

— Então, deixe-me pensar mais.

— Sei a arte da madeira: pode-se ajudar o crescimento de todas as coisas, fazer florescer e frutificar fora de época, brotar galhos secos. No auge, como o Eterno de Primavera, pode-se trazer de volta à vida, manter a juventude, alcançar a imortalidade.

— Os macacos adorariam isso!

— Também domino a arte do metal: engolir lâminas sem se ferir, transformar pedra em ouro, tornar o chão em aço. No auge, como o Oficial Dourado, nada pode penetrar sua pele, nada resiste à sua força.

— Como se engole uma faca?

— Engole-se a lâmina e não se fere por dentro.

— Mas por que alguém engoliria uma faca? — perguntou a menina, intrigada.

— Se não gosta, conheço também a arte dos talismãs: pode-se afastar fantasmas e demônios, invocar relâmpagos e fogo, infinitas variações e utilidades.

— Mas eu sou um demônio.

— Sei a arte de comunicar com espíritos: conversar com deuses e fantasmas.

— Não gosto de conversar com deuses.

— Não se menospreze.

— O que é se menosprezar?

Song You apenas balançou a cabeça.

— Sei também a arte de chamar e afastar objetos: posso pegar coisas à distância e devolvê-las ao lugar, como encher uma taça de água ou brindar com vinho sem sair do lugar.

— Se eu aprender isso, posso fazer os ratos virem até mim?

— Se dominar bem, sim.

— Quero aprender isso!

— Mas precisa ser paciente. Leva anos para aprender o básico, e no começo só se pode trazer para si coisas próximas, conhecidas e que pertencem a você. Com o tempo, poderá pegar o que é dos outros, e no auge, até de mil léguas de distância, se souber onde está, pode pegar e devolver à vontade.

— Quanto tempo leva para pegar ratos?

— Para a maioria, uns dez ou vinte anos, para alguns, algumas décadas.

— Você sabe pegar ratos?

— Só aprendi o básico.

— Então...

A Senhora Três Flores inclinou a cabeça, pensativa:

— Quero ouvir mais.

— Muito bem, escutar antes de decidir é sábio — elogiou Song You. — Realmente, sua sabedoria é notável.

— Conte logo!

— Sei a arte de reunir animais e aves: com o básico, pode-se atrair animais selvagens, fazê-los compreender você, e você a eles. Com refinamento, até criaturas raras obedecerão ao seu comando.

— Isso... — ela inclinou a cabeça, pensando. — Então, posso chamar os ratos para mim?

— Pode, sim.

— Quero aprender isso!

Song You sorriu, mas acrescentou:

— Mas nada é perfeito. Toda magia tem limites, ou imperfeições, ou algo que a neutraliza. Por exemplo, essa arte de reunir animais exige que o praticante tenha o coração absolutamente puro e bondoso ao conjurá-la, sem um traço sequer de culpa ou remorso, nem mesmo um sentimento inconsciente.

— Não entendi.

— Ou seja, essa arte é um caminho do coração. Quem aprende, independentemente do progresso, precisa antes cultivar o espírito. Para alguns, isso significa uma vida de vegetarianismo; para outros, basta não usar o poder para prejudicar animais. Só uns poucos seres extraordinários conseguem usá-la para enganar ou ferir os seres.

— Não entendi.

— Pode chamar os ratos, mas se usá-la para pegá-los e comer, a magia falha e talvez nunca mais consiga usá-la. Anos de prática podem se perder num instante.

— Mas gatos nasceram para comer ratos.

— Não é a mesma coisa.

— Por quê?

— Por exemplo, eu, ao usar essa arte, faço-o com um coração puro e bondoso perante os animais. Eles, sentindo isso, retribuem com a mesma pureza, e a magia faz o resto. Se algum dia eu me aproveitasse desse laço para prejudicá-los, nunca mais conseguiria evocar essa bondade. — Song You fez uma pausa. — Mesmo que hoje você consiga agir sem o menor remorso, como raros seres conseguem, com o tempo, ao estudar e praticar, vai entender a diferença. E aí, anos de esforço se perderão.

— Não entendi.

— Um dia vai entender.

— Ah...

A Senhora Três Flores continuou a fitá-lo, esperando.

— Sei também a arte dos sonhos: posso entrar nos sonhos alheios, transmitir mensagens, prender pessoas em sonhos, ou mesmo tecer sonhos que envolvem o mundo, sem que ninguém perceba.

— Eu já sonho sozinha, por que ir ao sonho dos outros? É divertido?

— Lembra-se do primeiro feitiço que mencionei?

— Esqueci.

— ...

— Culpa sua, falou demais.

— Talvez.

— Por que sabe tanto?

— Só entendo o básico.

— Mas já é muito.

— Sou muito capaz.

— Ah.

— Já decidiu o que quer aprender?

— Não sei.

— Lembra-se de algum?

— Quero não envelhecer nunca.

Song You não pôde evitar um leve riso.

Aparentemente, não só os humanos buscam a imortalidade, mas todas as criaturas.

Uma pena...

Song You não sabia ao certo se a arte da madeira, em seu auge, realmente conferia juventude eterna e vida imortal, mas mesmo que sim, quem seria capaz de tal feito além do próprio Eterno de Primavera? E quanto a esse, teria alcançado a imortalidade pelo poder da fé ou pela magia? Seria ele real? Ainda existiria? Quem saberia responder?

— Sacerdote.

— Sim?

— Por que ficou calado?

— Já ouviu falar na canção do Tao?

— Não.

— Há uma que diz assim...

...

O magistrado Yu sentava-se na cadeira principal, quando um criado entrou.

— Meritíssimo, voltei.

— O senhor aceitou?

— Aceitou.

— Não errei ao enviá-lo.

— O senhor me elogia demais.

— Que bom que aceitou...

Yu fez um gesto para que se retirasse e logo mergulhou em pensamentos.

Em tempos como estes, o caminho dos imortais é como a lua no alto: misterioso, inalcançável, envolto em camadas de fascínio criadas por gerações de poetas e literatos. Entre os eruditos, almejar a transcendência é comum. Alguns até se autointitulam imortais desterrados, sonhando que, como os poetas da antiguidade, um dia, ao erguer a cabeça para a lua, inspirados pelo vinho ou por um momento de epifania, compreenderão tudo e, deixando o mundo para trás, ascenderão ao céu, livres e imortais.

Na juventude, o magistrado Yu também buscou a imortalidade, chegando a convidar amigos para peregrinações em montanhas sagradas. Nunca encontrou o que procurava. Agora, quase aos cinquenta, ainda procura fórmulas secretas e prepara poções por conta própria.

A cada pílula, parece afastar-se um pouco mais deste mundo mundano.

O mestre de hoje talvez não seja um imortal, mas certamente é um dos mais notáveis que já conheceu. Pena que, mesmo conversando com ele, não obteve as respostas que desejava.

Talvez pela superficialidade do vínculo — conversas profundas exigem confiança, e o mestre não quis se abrir.

Mas o que podia fazer? Quem poderia desvendar os gostos e aversões desses sábios reclusos? Ouviu dizer que o mestre gostava de música e, confiante, tentou aproximar-se através de Yang Jinsheng, mas quem diria que o mestre só queria ouvir a música, sem interesse algum pelo músico ao lado? Sentiu-se afortunado por tê-lo visto brincar com uma barra de tinta.

De todo modo, deveria estar satisfeito —

Mesmo as poucas palavras trocadas hoje já foram surpreendentes.

O magistrado Yu mergulhou em reflexão.

Será que, quando o céu e a terra se formaram, não havia imortais?

Quando o sol e a lua surgiram, também não?

Como, então, tornar-se um deles?

Imortais deveriam ser eternos, não?

Ou talvez nem isso?

Ficou assim, pensativo, até a noite avançar, perdido em devaneios.

Só quando a esposa veio chamá-lo para apagar a luz e deitar-se, já na cama, de olhos abertos para o vazio, com a luz tênue da lua pela janela, voltou a imaginar os deuses que habitavam o palácio lunar. Se um dia se tornasse imortal, certamente voaria frequentemente até a lua para passear.

Sem perceber, adormeceu.

Entre a vigília e o sono, ouviu alguém cantar, versos misteriosos, a voz envelhecida, o canto rudimentar, porém cheio de uma naturalidade terna, evocando a imagem de um velho sacerdote, cuja voz só poderia vir de um templo nas montanhas, carregando consigo o aroma de incenso.

“Desde a antiguidade, as flores não duram sempre,
Jamais a lua permanece cheia.
Por mais que amontoes ouro e jade,
Não podes comprar a vida eterna.
Haverá ave que viva mil anos? Poucos chegam aos cem entre os homens.
Vivem atarefados, morrem errantes.
Quando despertarás de fato? Onde há de se encontrar a longevidade?
...
Para onde foram os Três Soberanos e os Cinco Imperadores? Onde repousam os ministros de outrora?
Basta olhar nos anais da história: quem escapou à impermanência?
...”