Capítulo 50: O jovem pastor montado no búfalo d’água

Esta história não é longa.

Naturalmente, omitiu-se o senhor Wang Shan, assim como o encargo que lhe confiara e a busca pela Senhora Tricolor; fala-se apenas que, naquele lugar, encontrou um templo dedicado aos gatos, onde habitava um pequeno deus felino. Ao pernoitar, conversou com a divindade, percebendo o quanto era dedicada, zelosa, incansável em caçar ratos para ajudar as pessoas; mais tarde, ao perguntar sobre isso, confirmou-se sua impressão.

Talvez por ter omitido o diálogo com Wang Shan, poupando também o incômodo da pequena deusa, ou talvez pela habilidade limitada de Song You como contador de histórias, o relato não causou tanto assombro ou entusiasmo nas crianças quanto os anteriores; algumas, ao final, ainda duvidavam de sua veracidade.

Por outro lado, algumas delas acharam adorável a ideia de um gato falante.

De toda forma, Song You passou na prova. O céu já escurecia, e dos becos próximos vinham vozes chamando; ao ouvi-las, as crianças saíram correndo para casa, como um bando de pardais. Song You, então, seguiu com a Senhora Tricolor e a jovem em direção à casa de Chen Han.

O começo da primavera ainda trazia frio, e a brisa da noite era constante.

— A sua história foi boa — comentou a jovem.

— A sua também foi cheia de encanto — respondeu Song You.

— Também acho — disse ela, sem rodeios. — Foi algo extraordinário, diferente das vezes em que cruzei fantasmas à noite; acho que nunca vou esquecer, nem quando estiver à beira da morte.

— Sua vida deve ser rica em experiências.

— Deixe disso — ela lançou-lhe um olhar de soslaio. — Sua história, embora soe como aquelas para entreter crianças, é verdadeira, eu percebi.

— Como percebeu?

— Pelo seu rosto, pelo tom de voz.

— Explique-se.

— Você gostou muito daquele encontro.

— Entendo.

— Amanhã vai a Anqing?

— Vou.

— Acho você uma boa pessoa; veio de tão longe entregar uma carta, ainda por cima trazendo um gato. Não pode ser alguém ruim. Eu até queria convidá-lo para ir comigo amanhã cedo — tem muitos salteadores por essa estrada, e só porque teve sorte até agora não significa que sempre o deixarão passar; eu poderia protegê-lo um trecho. — Ela fez uma pausa. — Mas à tarde o convidei para passear e você recusou, então não vou insistir.

— A senhora entendeu mal…

— Não precisa explicar! Já que falou em destino, deixemos assim: amanhã, quando acordarmos naturalmente, saímos; se nos encontrarmos, é sinal de que temos sorte, e seguimos juntos para Anqing. Se não, paciência…

Ela olhou para Song You:

— O que acha?

Song You pensou por um momento e sorriu:

— Perfeito!

— Que perfeito o quê?

— Combinado!

— …

Já haviam cruzado o portão do pátio.

Chen Han veio recebê-los apressado.

Pensava que à noite comeria carne de boi — aqui, carne bovina e suína custavam quase o mesmo, era um produto especial. Song You, de fato, estava com desejo. Mas Chen Han, sendo comerciante experiente, sabia que monges taoistas não consomem carne de boi, e, atencioso, comprou carne de porco e cordeiro, preparando uma mesa farta.

No fim, carne era carne, e Song You comeu com prazer.

Dormiu no quarto à esquerda do pátio.

Os lençóis e cobertas estavam limpos e bem arrumados.

A Senhora Tricolor aproximou-se da cama, paciente, permitindo que Song You puxasse a barra de sua túnica para limpar as patinhas, ao mesmo tempo em que ergueu a cabeça e perguntou:

— Por que você contou a eles sobre a Senhora Tricolor?

— Hum? — Song You refletiu e respondeu:

— Porque a Senhora Tricolor é nobre e adorável; crianças deveriam ouvir histórias assim.

— Mas parece que elas não gostam muito desse tipo de história.

— Pronto, está limpo.

— Ah! — O gato tricolor pulou na cama e continuou observando-o.

— É porque a Senhora Tricolor é boa demais; eles não acreditam que exista uma deusa felina assim. Além disso, preferem histórias assustadoras, e a Senhora Tricolor só desperta simpatia. — Song You tateou no escuro até se deitar. — Não é culpa sua.

— Entendo…

Ambos falavam baixinho.

Trocaram algumas palavras e logo adormeceram.

Song You sonhou.

No sonho, via um mosteiro, com uma velha monja taoista de cabelos grisalhos e rosto marcado pelo tempo; ela abria um envelope, retirava uma carta, sentindo o perfume da tinta fresca…

Quem sabe que emoções a tomavam durante a leitura?

…

Na manhã seguinte, acordou ao seu tempo.

O casal Chen já havia preparado o café da manhã e água para lavar-se.

Song You agradeceu com cortesia.

Após lavar-se, foi comer. Viu que o cavalo de crina dourada da jovem guerreira ainda estava no pátio, mas ela não aparecia; entre uma garfada e outra, perguntou:

— A jovem guerreira ainda não acordou?

— Ainda não.

— O senhor Chen já arrumou suas coisas?

— Já está tudo pronto.

— Quando pretendem partir?

— Assim que meu tio chegar, partimos.

— Gostaria de viajar comigo? Pelo menos até o cais, para maior segurança.

— Muito grato, senhor — respondeu Chen Han, hesitando e mostrando-se constrangido: — Mas ontem mesmo a guerreira Wu pediu que esperássemos por ela, para viajarmos juntos…

— Está certo.

— Desculpe-me por não aceitar sua gentileza…

— Não diga isso; uma guerreira capaz de atravessar sozinha os caminhos da montanha deve ser realmente habilidosa — Song You sorriu —. Sinto-me em dívida por sua hospitalidade, é uma pena não poder retribuir.

— O senhor me lisonjeia…

Song You terminou de comer. Como a jovem ainda não acordara, não a esperou. Fiel ao combinado, arrumou suas coisas, despediu-se do casal, pegou os duzentos moedas restantes pelo serviço de mensageiro e saiu.

Mal passou o portão, ao chegar na esquina, encontrou uma das crianças que ouvira sua história no dia anterior, acompanhando um adulto do outro lado da rua.

O menino olhou de soslaio, hesitou, mas criou coragem para cumprimentá-lo:

— Senhorzinho, já vai embora?

— Estou indo.

— E a guerreira?

— Também vai sair logo.

— Vão com calma…

— Obrigado.

Ao cruzarem, o menino se encantou com a gata, agachou-se e tentou acariciar a Senhora Tricolor. Mas ela, ágil, saltou à frente e parou, voltando-se para encará-lo.

O menino sorriu largo e acenou:

— Gata, boa viagem!

A Senhora Tricolor fitou-o, inclinou a cabeça pensativa, e, imitando o tom de Song You, respondeu:

— Obrigada.

A voz foi suave, delicada, encantadora.

O menino ficou paralisado.

O adulto ao lado também arregalou os olhos, assustado.

A Senhora Tricolor, satisfeita, caminhou com passinhos leves, alcançando Song You e o cavalo. Antes de dobrar a esquina, ainda olhou para eles uma última vez, e partiu.

— Você… — Song You sorriu, balançando a cabeça.

Pensando bem, há graça nisso —

Talvez, depois de hoje, ele e a Senhora Tricolor também se tornem personagens de histórias alheias. Anos mais tarde, talvez décadas depois, aquelas crianças já idosas ainda possam contar este episódio para um grupo de traquinas a seus pés.

…

O caminho para Anqing era praticamente o mesmo da ida.

As paisagens continuavam belas.

Montanhas ladeavam a estrada, imponentes como brotos de bambu ou pedras gigantes lançadas do céu, cobertas de vegetação exuberante. Às vezes alinhavam-se dos dois lados, às vezes a trilha serpenteava entre elas. O que antes parecia obstáculo, após uma curva, tornava-se planície aberta.

Homem, cavalo e gato seguiam devagar, o felino saltitante.

O sol andava generoso, tudo parecia quadro pintado.

No início da manhã, a névoa ainda envolvia as florestas, cobrindo as montanhas com véus brancos, e entre nuvens e névoa, o tinir dos guizos do cavalo soava mágico — quem poderia dizer se não era um imortal ali a cavalgar?

Após algum tempo, Song You parou de repente.

O cavalo também parou; a Senhora Tricolor, que seguia adiante, percebeu a ausência dos companheiros e voltou-se para eles.

— O que foi, monge?

— Ouvi um som de água.

— O que houve desta vez?

— Senhora Tricolor, também ouviu?

— Ouvi, várias vezes.

— Então sou menos atento que você.

Song You só agora ouvira, e o som era tênue.

Não era o barulho forte das águas do rio, nem o som do desnível da margem, mas um "plof" surdo, distante; ainda que baixo, notava-se pela distância, mais parecia algo enorme caindo nas águas do rio ao longe.

Song You ficou parado, e a primeira imagem que lhe veio foi a de uma baleia saltando no mar: dorso negro, ventre branco listrado, cracas no lombo, elegância no salto.

Depois, o mergulho abrupto, água espirrando por todo lado.

— Senhora Tricolor, o que acha que foi esse som?

— Peixe.

— Então está certo.

— Mas o que houve?

— Acha que consegue dizer de onde veio?

A gata hesitou, mas olhou à esquerda e respondeu:

— Daqui.

— Ótimo.

— Quer ir pescar?

— Só dar uma olhada.

Song You olhou para a mata fechada à esquerda.

Mas a floresta era densa, as montanhas bloqueavam o caminho, impossível saber como alcançar o rio.

Foi quando ouviram uma música de flauta.

Song You silenciou, atento.

A melodia era etérea e comovente, vinda das montanhas à frente. Era como se, ao ouvi-la, visse-se um vale envolto em névoa, sentisse o cheiro do orvalho e da relva, e o frescor da manhã de primavera envolvesse o corpo e limpasse os ouvidos.

Talvez aquilo fosse mesmo o sopro dos imortais de que falam os poetas.

A música se aproximava.

Song You retardou o passo.

Dobrou uma curva e viu um jovem de uns quinze anos, com roupas simples, chapéu de palha, capa de palha, sentado de lado no lombo de um velho boi. Uma perna dobrada sob si, outra pendendo relaxada, e nas costas carregava um cesto de bambu cheio de capim.

Segurava uma flauta de bambu enfeitada com um pendente vermelho — devia ser um objeto muito querido.

Era um pastor, conduzindo o boi pela floresta.

A relva era alta, o orvalho ainda brilhava, puro como o próprio rapaz e seu som de flauta, sem mancha alguma do mundo.

Não era cenário terreno, nem gente do mundo vulgar.

Parecia saído de uma pintura.

O pastor, ao ver o monge, deteve-se.

Song You curvou-se em saudação:

— Saudações.

O garoto, atabalhoado, retribuiu.

— O que foi…

— Não se assuste, só quero pedir uma informação — Song You fez uma pausa. — De longe, ouvi sua flauta, tão pura e bela; nem os grandes mestres da música superam. Gostei muito. Sabe dizer se essa melodia tem nome?

— Eu… não sei…

— É muito bonita.

— Só toco sem pensar…

— Tem nome essa música?

— Não sei. Aqui todo mundo sabe tocar, mas acho que não tem nome.

— Que pena.

Song You balançou a cabeça, não pela falta de nome, mas porque, sem nome, as coisas se perdem na história; com nome, têm mais chances de durar.

No entanto, elogiou sinceramente:

— De qualquer forma, tocou lindamente, não perde para nenhum mestre.

— Só sei tocar essa.

— Entendo…

Vendo o rapaz meio nervoso, Song You percebeu que não devia, nem causar-lhe desconforto nem perturbar aquela aura pura. Então, perguntou:

— Por aqui há salteadores, não tem medo?

— Aqui é perto da cidade, não há bandidos.

— Mesmo assim, todo cuidado é pouco.

— Para onde vai, senhor?

— Para Anqing.

— Seguindo em frente, há muitos salteadores…

— Não devem incomodar um monge como eu — Song You suavizou o tom. — Mas, na verdade, não queria saber o caminho para Anqing, e sim como chegar ao rio aqui perto.

— O que vai fazer no rio?

— Sujei as mãos, queria lavá-las.

— No rio há monstros, eles comem gente.

— Só vou até a margem.

— Andando mais um pouco, há um caminho — o pastor respondeu, preocupado. — Não se aproxime da água.

— Muito obrigado…

Song You agradeceu com um gesto e seguiu adiante.

O cavalo arrancou um tufo de relva, mastigando devagar, e a gata, antes de ir, lançou um olhar ao pastor e ao boi, depois ao cavalo, comparando-os, e então os acompanhou.

O rapaz virou-se, flauta em punho, observando o grupo partir, achando tudo aquilo tão estranho quanto fascinante.

E as mãos do senhor, sob as mangas largas…

Estavam limpas.

O garoto, intrigado, montou de novo no boi e seguiu para a aldeia. Mas, antes de ir longe, hesitou, deu meia-volta com o boi e foi espiar o que o senhor faria no rio.