Capítulo 81: Chuva Noturna sobre o Sul

O primeiro raio de luz da manhã surgiu no horizonte, atravessando a névoa tênue entre as montanhas, descendo gradualmente a partir do cume e banhando todo o topo da montanha. Assim, os campos repletos de flores de gengibre e álamo foram envolvidos em luz matinal, e nesse instante, tanto os tons rosados quanto os brancos pareciam especialmente nítidos e puros.

Junto às flores da primavera, uma andorinha também se banhava na luz. Era uma andorinha de plumagem preta e branca que, ao olhar de perto, não era exatamente preta, mas sim azul-escura, com um leve brilho metálico sob o sol. Ela voava livremente entre o céu e a terra, ora subindo, ora descendo, ora à esquerda, ora à direita.

A névoa matinal das montanhas, vista do alto, parecia formar nuvens dispersas. Sob tal perspectiva, as flores de gengibre e álamo, meio ocultas pela névoa, mostravam-se grandiosas e etéreas, cada árvore transformando-se numa flor, formando um tapete contínuo que cobria todo o monte.

Era uma paisagem de beleza inalcançável pelos olhos mortais.

“Uff...”, a andorinha atravessou mais uma nuvem de névoa. O cenário diante de si rapidamente passou do etéreo ao nítido e, num movimento abrupto, recolheu as asas e mergulhou no mar de flores rosadas.

Deslizando sobre as copas, entre os galhos, ágil e destemida, parecia deslocar-se num mundo feito apenas de flores, onde o olhar só alcançava pétalas rosadas.

No olhar da andorinha, as flores pareciam muito maiores do que para um humano; cada uma quase do tamanho dela própria, o que conferia uma sensação de beleza singular.

Ao roçar pelas flores, podia ver claramente sua textura e veios, enquanto o aroma com um leve toque de gengibre envolvia seu olfato a cada instante.

De vez em quando, esbarrava em alguma flor e passava por dentro dela. Era um deleite impossível de ser experimentado pelos humanos. Até que, então, surgiu diante dela um monge taoista.

O monge meditava de olhos fechados em meio ao bosque de flores de gengibre e álamo, sentado sobre um tapete de lã, com o saco de dormir ao lado. Um cavalo alazão pastava sob as árvores, que aos olhos da andorinha parecia um gigante.

Ao lado do monge, uma gata tricolor sentava-se ereta, lambendo as patas. De repente, percebeu algo, ergueu a cabeça e fitou a andorinha.

Durante a noite, o vento da montanha fez cair incontáveis pétalas vermelhas. As flores continuavam a cair. Tanto o monge quanto o tapete, e até o saco de dormir, estavam cobertos de pétalas de gengibre e álamo; até mesmo o cavalo em movimento trazia algumas pétalas cor-de-rosa espalhadas pelo dorso.

A gata, no entanto, permanecia limpa. Talvez fosse pequena demais para que as pétalas pousassem nela. Contudo... uma pétala flutuou e caiu bem sobre sua cabeça.

Imediatamente, a gata parou, com expressão de dúvida, e ergueu bem alto a cabeça para trás, tentando ver o que lhe tocava o topo, mas o movimento acabou por fazer a pétala escorregar e cair.

Assim, ao levantar a pata para tocar a própria cabeça, não encontrou nada, ficando ainda mais intrigada, começando a girar e dar cambalhotas sobre o tapete, esquecendo-se até da andorinha.

A andorinha recolheu as asas e disparou como uma flecha em direção ao monge.

Com um estalo, a andorinha desapareceu instantaneamente. O monge abriu os olhos. Ao olhar para baixo, viu pétalas nos ombros e nas pernas — na verdade, eram poucas, pois assim que acordou, o tapete estava já coberto de flores.

Pegou uma pétala e a observou de perto, comparando em pensamento com o modo como a andorinha as via.

“Monge”, chamou a gata.

“Hmm?”

“Foi você que me tocou agora?”

“Vamos dizer que sim.”

“Por que me tocou?”

“Eu não toquei.”

“Então quem foi?”

O monge, chamado Song You, levantou-se do tapete, sacudindo as pétalas do corpo: “Está na hora de partirmos.”

“Ah.” A gata tricolor saiu do tapete, pisando na relva coberta de pétalas, olhou para baixo, depois para cima, e só quando viu o monge dobrar o tapete, guardar o saco de dormir sobre o cavalo e partir, ela o seguiu com passinhos apressados.

Ainda era a mesma cena: um homem, um cavalo, uma gata, serpenteando pelo caminho estreito entre a relva e as flores, descendo a montanha repleta de flores sob a luz matinal, sem pressa nem demora.

“Então quem foi que me tocou?” insistiu a gata, incansável.

Mais um dia de viagem se passou. Ao entardecer, seguindo a trilha antiga e deserta, atravessaram a última montanha e, finalmente, chegaram ao território do condado de Nan Hua. Song You ainda não avistava campos cultivados ou aldeias, mas já ouvia, ao longe, vozes claras e melodiosas — homens e mulheres alternando-se em canto. Quando se aproximaram, as canções se tornaram nítidas.

“Mais um março de primavera chegou~”

O monge parou na encosta, olhando ao longe. Montanhas e rios se sucediam, todos envolvidos pela névoa do crepúsculo, mas já era possível divisar terras cultivadas entre as montanhas.

Aqui e ali, ainda se via manchas de amarelo dourado; as flores de colza tardavam a murchar neste lugar. O canto ecoava pelos vales, vozes femininas claras, masculinas profundas, vindas de algum ponto indefinido.

Tudo indicava que já havia deixado para trás centenas de léguas de trilhas desertas e retornado ao mundo dos homens.

“Já é março”, murmurou Song You, com certo suspiro, e prosseguiu. O cavalo e a gata o seguiram.

O vento enchia os vales, agitando as vestes de Song You, refrescando-o, enquanto nuvens cinzentas se espalhavam pelo céu, anunciando que aquela terra não planejava recebê-los calorosamente.

Ao descer a montanha, alcançaram a estrada principal. Havia gente pelo caminho, carregando cestos, conduzindo carroças de boi ou burro, ou caminhando a pé, todos apressados ao pressentirem a chuva iminente.

“Por favor, pode me informar como chego ao condado de Nan Hua?”

“É só seguir por esta estrada.”

“Falta muito?”

“Um pouco mais de dez léguas.”

“Muito obrigado.”

“Vai chover logo...” A voz do viajante se afastava. Song You continuou.

Meia hora depois, a chuva caiu. Na primavera tardia, a chuva já parecia ter o ímpeto do verão: forte e repentina, desabava sobre tudo, logo encharcando o caminho e fazendo brotar poças de lama.

Song You vestiu a capa de palha, pôs o chapéu cônico e colocou a gata no saco de dormir. A chuva caía como névoa diante dos olhos, o caminho se torcia a frente.

A luz do dia ia escurecendo aos poucos. Parecia impossível chegar à cidade naquela noite. Song You pensou em procurar um abrigo, mas não avistou nenhum, apenas vislumbrou, com o último clarão, um pequeno templo à beira da estrada.

O templo erguia-se sobre uma colina baixa — não mais que doze metros de altura. Era pequeno, com poucas casas.

“Perfeito!” Sem hesitar, Song You subiu a colina, o cavalo o seguindo de perto. Chegando ao topo, olhou por hábito, mas não viu placa nem inscrições.

Mesmo assim, bateu na aldrava.

Toc, toc, toc... O barulho da chuva era intenso; temendo não ser ouvido, bateu mais algumas vezes. Após um momento, passos apressados soaram do lado de dentro, misturados ao som de água espirrando.

A porta rangeu, abrindo-se uma fresta. Para surpresa de Song You, quem apareceu foi uma monja budista.

Aparentava trinta anos, pele levemente amarelada, talvez nem tivesse tanto. Sem guarda-chuva, em poucos passos a túnica clara já estava molhada; mas ali, sob o beiral, estava protegida. Observou Song You de cima a baixo antes de perguntar:

“A quem procura?”

Song You hesitou e então esboçou um sorriso resignado: “Ignorava que este fosse um convento; peço desculpas pela visita inesperada.” Fez uma reverência em sinal de respeito e virou-se para ir embora.

Nos templos budistas, costuma-se facilitar o abrigo de viajantes, mas em conventos de monjas, claramente não convém a um homem pernoitar.

Ainda mais agora, com a noite caindo, a chuva pesada e ninguém mais na estrada; permanecer ali na porta já poderia causar preocupação.

Por isso, Song You não insistiu e se afastou. Contudo, a monja perguntou de novo:

“A quem procura?”

Song You, já de costas, parou e respondeu educadamente:

“Não procuro ninguém. Sou um eremita do condado de Lingchuan, em Yizhou. Estava apenas de passagem e fui surpreendido por esta chuva forte; não encontrei nenhum abrigo pelo caminho, por isso, ao ver este templo, tomei a liberdade de pedir pouso. Não sabia que era um convento, lamento pela perturbação.”

“Não veio... procurar alguém?”

“Não.”

A monja ficou na porta, examinando-o com atenção. Notou então o saco de dormir no lombo do cavalo agitar-se; era a gata, atiçada pela curiosidade ao ouvir vozes, que enfiou a cabeça para fora.

Mesmo na penumbra, a monja pôde ver que era uma gata, com olhos vivos, que logo fixou o olhar nela sem piscar.

A chuva não cessava, as gotas molhavam-lhe o topo da cabeça, por vezes escorrendo aos olhos, obrigando-a a pestanejar. Mas a gata não recuou.

“O que é isso?”

“Uma gata que viaja comigo.”

“De onde vêm?”

“De Yizhou, passando por Xuzhou, até aqui. Pretendia descansar em Nan Hua, mas fui pego pela chuva.”

“É monge?”

“Fui criado em templo taoista.”

“Quer abrigo da chuva?”

“É por isso que vim.”

A monja demorou um instante a responder, então abriu espaço:

“Entre...”

“Como posso aceitar?”

“Basta não ser uma pessoa má.”

“Naturalmente não sou”, respondeu Song You, sorrindo educadamente. “Mas, sendo homem, não é apropriado; não quero incomodar... Já que a encontrei, permita-me ao menos perguntar: quanto tempo ainda até a cidade? E quando fecham os portões?”

“Não se preocupe, a chuva está forte, melhor não se molhar. Faltam dez léguas até a cidade, mas já devem ter fechado os portões.”

“Há outro abrigo por perto?”

“Entre, há um quarto vago. Com chuva assim, ninguém mais virá.”

Song You estranhou, mas não desconfiou de nada. Após breve reflexão, fez uma reverência: “Então, ficarei pelo tempo de queimar um incenso; se a chuva amainar, partirei imediatamente.” A monja assentiu sem dizer mais.

Song You entrou com o cavalo. A monja fechou o portão e apontou para um galpão no canto: “Pode amarrar o cavalo ali. A chuva não deve parar esta noite, fique até amanhã cedo e siga viagem.”

Song You quis recusar, mas ouviu, distante, vozes masculinas vindas da chuva.

A chuva caía forte no pátio. Para evitar se molhar, a monja ergueu a barra da túnica e correu até o galpão, Song You a seguiu.

“Seu cavalo não tem rédeas?”

“Ele é obediente, não precisa.”

“Como vai amarrar?”

“Não precisa, ele ficará quieto.”

“É verdade?”

“Absolutamente.”

Song You tirou o saco do lombo do cavalo e este permaneceu parado. A monja observava, franzindo o cenho, ainda preocupada que o animal pudesse escapar à noite.

“Meu nome é Song You, chamado Menglai. Posso saber o nome da mestra?”

“Não pergunte.”

“Certo.”

Ela o conduziu até um pequeno cômodo. Song You, que pretendia apenas abrigar-se no saguão principal, não insistiu mais e agradeceu respeitosamente, levando o saco para dentro.

A chuva era tão intensa que, embora o saco fosse resistente à água, já estava encharcado por dentro. Song You começou a tirar e organizar seus pertences, planejando lavá-los e secá-los na cidade no dia seguinte.

Enquanto arrumava as coisas, ouvia, por entre o som da chuva, vozes desconexas vindas do quarto ao lado.

Afinal — em muitos conventos, sequer é permitido a presença de homens para acender incenso, quanto mais pernoitar. Que convento teria galpão próprio para animais de carga? Era um convento, mas também não era.