Capítulo 47: Uma Carta de Casa Vale Mais que Ouro

As montanhas são altas e o imperador está longe, onde a vegetação é densa, abundam os salteadores. Após uma noite de descanso, Song You partiu do cais em direção ao condado de Lingbo. Era uma jornada de quase cem li e, além das trilhas tortuosas e difíceis, com matas cerradas e capim alto, apenas de bandidos que tentaram detê-lo, cruzou com dois grupos diferentes.

Um deles, ao perceber que ele era um verdadeiro taoista, deixou-o seguir em paz, chegando até a conversar com ele por um tempo. O outro, cobiçando seu cavalo, só desistiu quando Song You revelou sua identidade, mostrou seus documentos e ainda usou um pouco de suas habilidades, comprovando que não era apenas um verdadeiro taoista, mas também alguém de talento. Só então, a contragosto, permitiram sua partida.

Dinheiro, no entanto, ele ainda tinha algum consigo. Saiu de casa com cerca de vinte taéis de prata, recebeu mais uns dez dos mercadores da Estrada de Jinyang, e a recompensa pela captura dos bandidos trouxe-lhe mais vinte taéis. Mas, na cidade de Yi, tudo era caro; após morar ali por meio ano, sem se privar de nada, mesmo ganhando alguma coisa ao vender talismãs, gastou quase vinte taéis.

O que restava seria para comprar um cavalo ou mula, e guardar o resto como capital inicial para a próxima viagem na primavera. Se tivesse dinheiro, gastaria com mais liberdade; sem, viveria com parcimônia. Para ele, tanto fazia. Mas, por sorte, acabou conseguindo o cavalo sem pagar, poupando assim uma boa quantia.

Se aqueles bandidos soubessem que ele carregava quase trinta taéis de prata, talvez não o tivessem deixado ir tão facilmente.

Chegou ao condado de Lingbo já na manhã do segundo dia. Song You usou o sol para se orientar ao norte, mas sabia não ser tão preciso, pois o nascer do sol nem sempre indica o leste exato, e os limites da cidade não são rigorosos. Meio procurando, meio perguntando, finalmente chegou ao lado norte da cidade.

Já era quase meio-dia. Encontrou o Beco das Tâmaras Secas e perguntou pela casa de Chen Han.

Ao chegar diante da porta, o sol já passara do zênite. Song You parou diante do portão, apenas esperando que Chen Han não tivesse se mudado e que, naquele dia, estivesse em casa.

Entregar uma carta já era tarefa árdua, que não viessem mais contratempos.

Bateu suavemente no batente da porta, o som ecoando no ar.

Logo se ouviram vozes e passos do lado de dentro, aproximando-se até o portão. Talvez o dono da casa tivesse acabado de acordar do repouso do almoço, ajeitava as roupas e, por isso, não abriu a porta imediatamente.

Ouviu-se a voz de um homem maduro:

— A quem procura?

— Ao senhor Chen Han.

— E o senhor é...?

Song You viu que ele se aproximava da fresta da porta, tentando espreitá-lo.

— Sou um eremita que cultiva a clareza das montanhas, peregrino dos rios e serras. Recebi do pai do senhor Chen uma incumbência, e trago uma carta de família.

— Uma carta? De onde?

— Do quiosque de chá à beira da estrada, fora da cidade de Yi.

Com um estrondo, a porta de madeira foi aberta de imediato.

Do lado de dentro apareceu um homem de meia-idade, magro, de pele escura, barba por fazer, rosto marcado pelo tempo, entre o espanto e o respeito.

— Sou Chen Han!

— Então encontrei o endereço certo.

— O senhor veio mesmo de Yi?

— Não há engano possível.

— São mil e seiscentos li de distância!

— Pela água é mais fácil.

— Ah, senhor...

— Não precisa disso.

— Por favor, entre!!!

O homem mal conseguia controlar o tremor nos lábios.

Song You entrou junto com ele.

O pátio não era nem grande nem pequeno, criavam algumas galinhas, e seria possível até mesmo trazer o cavalo para dentro.

— Meu cavalo é dócil, não precisa de rédea, não sairá por aí. Meu gato também é educado, não fará mal às galinhas ou patos de sua casa — disse Song You, tirando de um saco o tubo de bambu e entregando ao homem.

— Assim cumpro o que me foi confiado!

Chen Han estendeu as mãos, trêmulo e reverente, recebeu o bambu, tirou de imediato o lacre de barro, retirou a carta, e ao ler duas ou três linhas, seus olhos já estavam vermelhos.

Ao terminar, desatou a chorar alto.

Song You apenas observou, silencioso, ao lado.

No choro, as palavras eram difíceis de entender, mas ainda assim pôde distinguir algo como “filho indigno” e “obrigado, senhor”.

No íntimo, Song You só pensava: uma carta de família vale mais que ouro.

Não demorou e alguém, ouvindo o choro, saiu do interior. Era uma mulher, que logo socorreu Chen Han, enxugando suas lágrimas com as próprias mangas, perguntando, consolando, até que ele se acalmou.

— Desculpe ter mostrado esta cena ao senhor.

— De modo algum.

— Diz o ditado, enquanto os pais vivem, não se deve viajar para longe. Pobres de nós, filhos, que estamos a mil léguas de distância, sem voltar há dois ou três anos, fazendo nossa mãe adoecer de saudade, precisando pedir a alguém que traga notícias...

— A vida nunca é tão fácil quanto nos livros.

— Rápido! San Niang! Mata uma galinha!

— Já vou!

A mulher, percebendo o ocorrido, não hesitou e foi logo ao quintal buscar uma galinha.

Atualmente, todos sabem o quanto é difícil entregar uma carta. Alguém que cruza mil léguas para trazer notícias, não pode ser recompensado apenas com dinheiro para o caminho; boa comida e boa bebida são o mínimo, a gratidão é imensa e não se paga.

E assim, naquela tarde, voltou a subir fumaça da cozinha na casa dos Chen.

Ao que parecia, Song You foi o primeiro a chegar.

Preferia pensar que, entre montanhas e águas, caminhos difíceis e salteadores, os outros mensageiros estavam atrasados por motivos justos, e não por má vontade.

Talvez ainda houvesse outros a caminho.

— Senhor!

— Sim?

— Não vá hoje. A casa é simples, mas temos um leito para o senhor, melhor que qualquer estalagem da cidade ou mosteiro dos arredores — disse Chen Han, ainda com lágrimas nos olhos.

— Aceito com gratidão.

Recusar seria aumentar o constrangimento, e Song You de fato precisava de abrigo.

Nesse instante, ecoaram batidas do lado de fora do portão.

— Tum-tum-tum.

Sem usar o batente, um pouco mais fortes que as de Song You.

Chen Han enxugou o rosto, fez um sinal a Song You e foi depressa atender.

Song You, por cortesia, também foi.

Antes de chegar ao portão, já indagou:

— Quem procura?

Do lado de fora, ouviu-se uma voz feminina:

— Esta é a casa de Chen Han?

Chen Han olhou para Song You, não hesitou, foi até o portão e o abriu.

— Sim, é aqui!

Do lado de fora, uma mulher de ar andarilho, vestida como homem, rosto parcialmente coberto por um lenço, estatura mediana, trazia na mão esquerda uma espada longa e simples, a rédea enrolada no pulso, puxando um cavalo amarelo do sudoeste. Na mão direita, um tubo de bambu com cartas, exausta e coberta de pó da estrada.

Olhou para dentro da casa, detendo o olhar em Song You, mas logo se voltou para Chen Han:

— Você é Chen Han?

— Sim, sou eu!

— A pedido de seu pai, trago-lhe uma carta.

Entregou o tubo a Chen Han, com a franqueza típica dos andarilhos, e comentou:

— Mas parece que alguém chegou antes de mim.

Olhou para Song You, que retribuiu o gesto com um aceno de cabeça.

Ela sorriu baixinho.

Mil léguas, montanhas e rios, bandidos por todo lado, um caminho difícil como poucos. Mais do que habilidade, era preciso lealdade e palavra.

Chen Han agradeceu sem cessar, convidando ambos a entrar.

Os dois cavalos, um vermelho e outro amarelo, ficaram lado a lado no pátio.

Os três sentaram-se na sala.

Chen Han leu novamente a carta e voltou a chorar.

O gato malhado pulou à mesa, curioso com as lágrimas.

A mulher tirou o lenço do rosto, revelando uma face arredondada, apesar do pó do caminho e dos lábios rachados, ainda se notava a delicadeza dos traços e a juventude. Com tal rosto, só impondo respeito com a espada ensanguentada.

Virando-se, saudou Song You:

— No mundo dos andarilhos, sempre dizemos nossos nomes. Sou Wu, chamada Suowei, discípula da seita da Montanha Oeste de Yizhou. E o senhor, como se chama?

A voz, porém, era mais áspera que o semblante.

— Chamo-me Song You, nome de cortesia Menglai, um eremita de Lingquan, em Yizhou.

— Belo nome.

— O seu também tem certo ar taoista.

— Foi mesmo um mestre taoista de Qingcheng quem me nomeou. Mas, na verdade, não gosto muito, acho que ele disse ao acaso.

— É nome mais próprio de homem.

— Mulheres do mundo andante costumam adotar nomes masculinos.

— Agora entendi.

Song You sentiu-se mais instruído.

— Por onde veio? Chegou antes de mim.

— Fiz parte do caminho por água.

Song You então percebeu que, ao sair do quiosque de chá, vira um velho conversando com um grupo de andarilhos, entre eles ela.

Por sorte, não faz muito, a memória ainda fresca.

Ou talvez não tão fresca assim. Se não fosse a mulher trazer a carta e conversar com ele, talvez nem a reconhecesse se cruzassem ao acaso na estrada.

Acrescentou:

— Encontramo-nos outra vez.

— Esta é a terceira vez que nos vemos.

— Ah, sim?

— Antes, na festa do templo em Yi, acho que já o vi. De longe, o senhor com vestes de taoista, tão jovem, chamava atenção. Mais tarde, vi de novo quando procurava o homem dos truques. Nós até apostamos: será que foi roubado por ele?

— Destino.

— Destino, destino...

Ela repetiu, encarando Song You, ansiosa:

— Mas foi roubado mesmo?

— Apostaram com os outros?

— Não, não apostei.

O riso franco e aberto da mulher era raro para Song You em seu tempo.

— Só curiosidade mesmo.

— É uma pessoa interessante.

— No mundo dos andarilhos, encontros são passageiros. Amanhã cada um segue seu rumo, difícil cruzar caminhos novamente. Não se acanhe, conte logo.

— Tem razão.

Song You sorriu de olhos semicerrados, balançando a cabeça.

Era mesmo divertido.

Depois, baixou a voz:

— Fui, sim, roubado.

— Eu sabia!

Ela pareceu satisfeita, e perguntou:

— Mas recuperou?

— Recuperei.

— Aquele homem tinha seus princípios.

— Tinha, sim.

— Mas ouvi dizer que naquela noite foi preso. Não foi você que avisou a polícia?

— Não, não fui eu.

— Imaginei. Dizem que aquela turma tentou fugir, mas naquela noite houve um trovão fora de época, céu limpo, raio inesperado, e foram todos quase mortos. Deve ter sido o espírito do avô Yue, que apareceu e os capturou.

— Talvez.

Song You não era muito falador.

O casal Chen logo trouxe a comida.

Uma galinha velha inteira, cozida com cogumelos, uma travessa generosa, perfumada e suculenta, e um prato de panquecas douradas. Mesmo às pressas, eram pratos dignos de um hóspede.

A mulher não se fez de rogada, comendo com apetite.

Song You ficou em silêncio, alimentando o gato enquanto comia.

Logo, uma pilha de ossos se formou sobre a mesa, num banquete animado.

Chen Han, ainda que um tanto temeroso diante da mulher de aparência andarieira, não deixou de ser cortês, pois ela viera de tão longe trazer a carta. Convidou-a a passar a noite ali, e ela, mastigando carne, aceitou de pronto, mas avisou que partiria na manhã seguinte, percebendo a preocupação dos anfitriões.