Capítulo Cento e Cinquenta e Quatro: O Manuscrito

O sol ainda estava a pino, portanto o teatro de variedades naturalmente não estava aberto. Na verdade, não havia muita gente ali no momento, além dos serventes que limpavam os rastros deixados pelos clientes da noite anterior; a maior parte da trupe ainda não havia chegado.

Entre a poeira suspensa, ouvia-se ocasionalmente o elogio dos serventes ao atual patrão. Numa época como aquela, não ter uma habilidade especial tornava muito difícil encontrar o pão de cada dia — era preciso ter muita força para carregar fardos no cais, sem mencionar aquelas pessoas comuns sem antecedentes, sem competências e algumas até doentes. O teatro de variedades lhes daria tal meio de subsistência, além de lhes permitir testemunhar a prosperidade crescente do lugar; para eles, a senhorita Yanmo era a melhor patroa de todas.

Todos sabiam que a patroa não gostava de aparecer em público, passando todo o tempo no pequeno edifício nos fundos do teatro a escrever histórias. Exceto em raras ocasiões, como quando se tratava de encenações da Bodisatva em que ninguém mais conseguia convencer a senhorita Yanmo a sair, ela era invisível para o resto do pessoal. Até mesmo o pagamento mensal era distribuído pela criada Xiaoyu e pelo respeitável velho Liu, o que naturalmente envolvia a patroa em uma aura de mistério.

Na imaginação deles, a patroa era uma mulher perfeita, exímia na arte de escrever histórias, bela como uma fada e com um coração comparável ao de um Buda. Quem quer que ousasse falar mal da senhorita Yanmo dentro do teatro certamente incorreria na fúria de todos.

Provavelmente, apenas a criada pessoal Xiaoyu e Gu Huai sabiam que a senhorita Yanmo era apenas um pouco caseira, sofria de forte miopia e não gostava de ver gente...

Em meio à poeira em suspensão, a fachada do teatro também sofrera grandes mudanças. O pano de fundo, antes cheio de remendos, agora estava recém-pintado em um tom de azul brilhante, tornando-se uma paisagem única na entrada do beco. O terreno baldio, antes desleixado, agora exibia flores e plantas, cercado por uma cerca de proteção — certamente, o ânimo do povo seria muito melhor ao aguardar na fila. Ao lado, havia muitas barracas empilhadas; quando o teatro abrisse à noite, esses postos provavelmente se transformariam em pequenas tendas contínuas à beira da estrada, onde o público poderia comprar bugigangas de seu agrado durante a espera.

Essas cenas fizeram Gu Huai acenar com a cabeça repetidamente. Aquele teatro empobrecido e abandonado de antes finalmente recuperara a vitalidade. Agora havia até uma cadeia produtiva, não é mesmo?

Ao entrar no teatro, ele deparou com rostos desconhecidos, provavelmente devido às suas raras visitas, pois não reconhecia quase ninguém. Ele hesitava entre procurar alguém para perguntar sobre o paradeiro de Xiaoyu, quando uma voz nítida soou:

— Ah, Jovem Mestre Gu!

A pequena criada que momentos antes supervisionava o trabalho dos serventes saltitou em sua direção, com o rosto radiante de surpresa:

— Jovem Mestre Gu, quando o senhor voltou? Xia环 disse que tinha ido para o Sul...

— Cheguei ontem à noite — Gu Huai sorriu, contemplando o interior do teatro. — Mudou mesmo muita coisa.

— Pois é, até os assentos foram trocados, e o palco foi refeito — disse Xiaoyu com um sorriso vivo, os olhos ligeiramente estreitados. — Teve uma trupe que voltou de outra região e disse que o teatro estava tão mudado que nem parecia o mesmo.

Ela de repente se lembrou de algo:

— O senhor veio procurar a patroa, não foi? Ela está no pátio dos fundos. Pode subir sozinho, Jovem Mestre, eu tenho que voltar ao trabalho.

Dito isso, Xiaoyu saiu saltitando novamente. Gu Huai sentiu um misto de resignação; aquela energia transbordante da criada era realmente... Só esperava que Xiao Huan não aprendesse com ela.

A decoração mudara bastante, mas a estrutura básica permanecia a mesma. Com a experiência da última vez, Gu Huai chegou facilmente ao pequeno pátio nos fundos. Olhando para cima, o pequeno sobrado continuava exatamente como antes.

Aquela janela permanecia aberta, mas já não havia roupas estendidas. As trepadeiras que cobriam o edifício pareciam sedentas sob o sol escaldante, e o vento agitava as folhagens no topo.

Entrar no edifício, subir as escadas — desta vez, ambas as portas estavam abertas. Os passos de Gu Huai hesitaram e ele espiou para dentro.

Ora... havia de fato um objeto não identificado sobre a cama.

Contudo, desta vez estava tudo bem, as roupas continuavam devidamente vestidas, afinal não era como na primavera, quando precisava se cobrir com um edredom... Apenas olhando pelas costas, devia ser Liu Yanmo, que provavelmente passara a madrugada escrevendo histórias mais uma vez.

Gu Huai caminhou na ponta dos pés até a mesa, onde repousavam inúmeros manuscritos. A pilha à esquerda estava alta, ostentando a caligrafia graciosa e delicada em estilo *zanhua*. O peso de papel prendia uma folha com os dizeres sobre os quatro mestres e discípulos contemplando a Montanha de Chamas.

Será que escrevia tão rápido assim?... Antes de partir, Gu Huai mencionara que enviaria uma carta esboçando o enredo da história, mas acabara se esquecendo disso. Na tarde anterior à sua viagem ao Sul, o ponto onde parara de contar a história parecia ser exatamente ali.

Que dedicação intensa...

À direita havia outros manuscritos. Gu Huai pegou-os levemente e, após dar uma olhada rápida, percebeu que não se tratava da história que ele havia contado.

Havia muitas rasuras; era evidente que ela tentava escrever uma narrativa romântica. A estrutura era um tanto clichê: uma jovem donzela adentra as montanhas em busca de imortais e encontra um jovem espírito de vestes brancas...

Os cantos dos lábios de Gu Huai se curvaram; ele jamais imaginara que Liu Yanmo pudesse ter esse lado.

A história devia ter sido escrita de forma fragmentada; as bordas dos manuscritos estavam dobradas, sinal de que foram retirados, guardados e novamente consultados sem que ela soubesse como prosseguir. A caligrafia, comparada àquela dos rascunhos de *Jornada ao Oeste*, mostrava-se um pouco mais desordenada, permitindo vislumbrar o estado de espírito daquele momento. Naquela tarde, Liu Yanmo lhe contara um pouco de seu passado, mencionando que seu sonho inicial era justamente escrever histórias... Não se sabia se era por puro amor à arte ou porque o teatro realmente precisava de enredos.

Gu Huai pensou por um instante, ajeitou as vestes e sentou-se. A tinta no godê já havia secado; ele começou a moer tinta suavemente, esforçando-se para recordar a história de *Jornada ao Oeste*.

A Montanha de Chamas... O próximo episódio seria a tríplice batalha contra o Menino Vermelho, embora os detalhes sobre as aparições do Rei Demônio Touro e da Princesa Leque de Ferro estivessem vagos em sua memória... A habilidade literária da senhorita Liu era realmente formidável; após praticar com metade do livro de *Jornada ao Oeste*, ela já captara setenta por cento da essência do velho mestre Wu Chengen, imprimindo ainda um estilo visivelmente feminino na escrita, o que conferia ao texto um charme único, difícil de imitar.

Antes de escrever, era preciso serenar o espírito. A brisa estival roçava as cortinas, e vinha de trás um suave som de respiração. Conseguir dormir daquele jeito significava que ela certamente passara a noite em claro até o amanhecer; era perfeitamente natural que a visão da senhorita Liu tivesse chegado àquele ponto de miopia, afinal as lamparinas a óleo daquela época não iluminavam grande coisa.

Indo e vindo, descendo ao Sul e retornando ao Norte, aquela sensação de verão que parecia faltar foi finalmente encontrada naquele pequeno sobrado. O aroma de sol no ar era tão agradável que fazia esquecer intrigas e banhos de sangue.

Gu Huai ergueu o pincel, puxou uma folha de papel de arroz e começou a escrever suavemente.

Não se sabe quanto tempo passou, até que a figura na cama se virou, os cílios tremeram levemente e grandes olhos sonolentos se abriram devagar.

Não conseguia enxergar com clareza as vigas do teto... Mas o cheiro daquele sobrado sempre trazia tanta paz. Em todas as estações, na ida da primavera e na chegada do outono, se houvesse escolha, ela realmente não desejaria sair dali.

Fechar portas e janelas para escrever histórias, compor uma narrativa capaz de perdurar através dos tempos.

Ela franziu o nariz com um ar pueril, e os cabelos negros como uma cachoeira caíram fluidos com o movimento de se levantar. A maior vantagem de andar com o rosto limpo e sem prender o cabelo era desfrutar de um sono muito mais tranquilo.

Logo em seguida, avistou a silhueta sentada tranquilamente junto à janela, escrevendo com afinco.

Uma voz suave fluiu com a brisa:

— É uma bela história. Por que parou de escrever?

Ainda meio tonta, como se continuasse no sonho... Aquele contorno, contudo, era familiar, e a veste azul-verde já aparecera inúmeras vezes.

Liu Yanmo abriu levemente a boca:

— Ah?