Capítulo Trinta e Nove: Bolo de Flor de Oliveira

— Como foi que você me seguiu até aqui?

Uma voz fez com que Gu Huai voltasse a si. Olhando com atenção, percebeu que era a jovem criada que, momentos antes, ouvira escondida a história atrás da parede.

Ela hesitou por um instante e, com ar de súplica, aproximou-se:

— Eu não devia ter escutado a história às escondidas... Pode não contar para a senhorita, por favor?

— Não vim tirar satisfações, só estou passando o tempo — Gu Huai percebeu que a tinham tomado por alguém que viria fazer queixas. — Minha loja fica logo ao lado, mas nunca tinha entrado neste cabaré antes. Como estava sem nada para fazer, resolvi dar uma olhada.

A criada claramente suspirou aliviada:

— Que bom... Ainda bem. A senhorita anda de mau humor ultimamente... Não podemos lhe causar mais transtornos.

Soaram tambores e gongos, o contador de histórias idoso se despediu e, no palco, subiu agora uma trupe de teatro, com vozes barulhentas. Gu Huai franziu o cenho, sentindo que já tinha visto o suficiente; então acenou para a criada, terminou o chá e se preparou para sair.

— Senhor, aquela história...

Percebendo que Gu Huai não pretendia repreendê-la, a expressão tristonha da criada deu lugar à curiosidade. Vendo que o temido chefe da trupe não estava por perto, ela tomou coragem e sentou-se à sua frente, pedindo:

— Senhor, poderia terminar de contar aquela história?

Diferente da pequena Huan, que estava apavorada, esta criada claramente estava fascinada pela narrativa. Gu Huai pousou a xícara, esboçando um leve sorriso:

— Ouvir histórias no cabaré custa dinheiro, sabia?

Era só uma brincadeira, mas a criada se entristeceu, e, após um momento, tirou um pacotinho dobrado com um lenço:

— Não tenho dinheiro... Mas o senhor gosta de bolo de flor de osmanthus?

Ser agraciado com um bolo de osmanthus nesta época do ano surpreendeu Gu Huai. Diante da boa vontade da criada, ele pegou um pedaço e levou à boca. Bastou uma mordida para que o aroma perfumasse-lhe toda a boca.

O sabor o surpreendeu:

— Onde comprou isto? Por que é tão gostoso?

— Foi minha senhorita quem fez. Quando as flores de osmanthus desabrocham, ela sempre as colhe e seca. Agora já não restam muitas — vendo Gu Huai pegar outro pedaço, a criada demonstrou um pouco de pesar, mas não retirou a oferta. — Eu mesma não tenho coragem de comer...

— Vejo que é sincera — Gu Huai bateu as mãos para limpar as migalhas. — Pois bem, vou terminar a história.

— ...Ao ver o demônio em sua verdadeira forma, o jovem Wang ficou aterrorizado e, naquela mesma noite, foi procurar o sacerdote taoísta. Este lhe deu um espanador, pedindo que o pendurasse na porta, mas, ainda assim, Wang acabou ferido pelo espírito maligno. Sua esposa, mesmo tendo sido tratada com frieza por ele, buscou novamente o sacerdote, que matou o demônio. Seguindo as instruções, ela procurou um monge louco na rua. O velho monge pediu que ela engolisse o catarro que ele cuspira. Ao voltar para casa, a esposa passou o catarro para a boca do marido e, assim, Wang recuperou o coração e sobreviveu.

A versão original de "A Pele Pintada" de Pu Songling era, sem dúvida, muito mais rica e complexa, mas Gu Huai não recordava todos os detalhes. Pelo rosto da criada, entretanto, a história já bastava para encantá-la; pelo menos, ela não reclamou que dois pedaços de bolo de osmanthus foram um preço alto demais.

Com o final da história, era natural se despedir. Mas a criada, após hesitar, fez outro pedido:

— Senhor, esta história... pode ser encenada no cabaré?

Parecia um tanto ambiciosa, mas, na verdade, revelava sua honestidade. Com um conto resumido como este, bastaria adaptá-lo para que pudesse ser contado ou encenado em grande estilo. Mesmo que Gu Huai quisesse reclamar, quem poderia provar que a história era dele?

Ela poderia ter se apropriado sem pedir, mas preferiu perguntar. Era, de fato, uma pessoa honesta.

— Pode, mas com uma condição.

— Não tenho dinheiro...

— Não é questão de dinheiro — Gu Huai olhou para o palco — O crédito da história deve ser dado a Pu Songling. E o título...

— Fica “A Pele Pintada”.

...

Nos fundos do cabaré havia um pequeno sobrado, um tanto decadente. A criada, que acabara de comer o último pedaço de bolo, guardou o lenço, a cabeça cheia com a lembrança do jovem senhor e daquela história um tanto aterrorizante.

— “A Pele Pintada”...

— Xiaoyu? Onde você estava? Viu o manuscrito que escrevi ontem? — da janela do segundo andar, surgiu a figura de uma jovem de cabelos presos apenas por um cordão vermelho, olhos semicerrados. — Não consigo encontrar.

— Senhorita, deve estar na cabeceira da cama. Guardei ontem à noite.

A criada Xiaoyu correu para dentro do sobrado. Ao ver a senhorita examinando o manuscrito de perto, ficou animada:

— Senhorita, há pouco um jovem contou uma história maravilhosa. Se a senhora escrever, o velho Liu e os outros poderão encená-la.

Então Xiaoyu narrou a história que ouvira de Gu Huai. A princípio, a jovem ouvia em silêncio, mas, à medida que o enredo avançava, seu semblante tornava-se cada vez mais sério.

O conto resumido era como um esboço, e uma boa história, por mais breve que seja, pode ser transmitida em poucas palavras; os detalhes dependem do talento do escritor.

— Que história magnífica — disse a jovem, pousando o manuscrito, os olhos um pouco distantes. — É o tipo de história que nunca serei capaz de escrever.

— Não diga isso, senhorita. Faz tão pouco tempo que começou! Até o velho Liu disse que a senhorita tem talento — Xiaoyu ficou aflita. — Não devia ter dito nada...

— Aquele jovem realmente permitiu que o cabaré usasse a história?

Xiaoyu, envergonhada de admitir que negociara com o bolo da senhorita, baixou a cabeça e arrastou o pé no assoalho:

— Ele permitiu...

— Fale a verdade.

Só então Xiaoyu contou tudo.

A expressão da jovem suavizou pouco a pouco:

— Apenas um pouco de bolo de osmanthus... Provavelmente um estudante desprendido. Mas esse favor é difícil de retribuir.

Ela se virou e pegou uma pequena caixa:

— O jovem mora ao lado? Mande mais alguns bolos para ele. Ah, e estas joias... Leve ao penhor.

Ao ouvir isso, Xiaoyu ficou atônita. Aquelas joias eram as únicas lembranças da mãe da senhorita, jamais cogitara empenhá-las, nem nos piores momentos. Por que agora...?

— Comprei o cabaré. O tio Jiao é um bom homem, tem família para sustentar. Não seria justo deixá-lo esperando pagamento por tempo indefinido — a jovem, de vista fraca, parecia perceber a dúvida de Xiaoyu. — Quitando logo a dívida, deixo o tio Jiao tranquilo.

— Mas, senhorita...

— São apenas bens materiais. Se houver oportunidade, resgatamos depois — a jovem abraçou a caixa, acariciando-a com um olhar de relutância, mas, enfim, entregou-a a Xiaoyu. — Se o cabaré fechar, a trupe passará fome. Se for para fechar, que ao menos seja só na primavera.

Depois de mandar embora a criada, que saiu chorando, a jovem suspirou profundamente. Pôs de lado o manuscrito e pegou uma folha em branco.

Molhou o pincel na tinta. Surgiu, com caligrafia delicada, o título da nova peça. A história já existia; agora dependia dela transformar aquele enredo em um drama digno do palco.

Duas palavras saltaram no papel. Histórias capazes de fascinar eternamente as pessoas, afinal, estavam surgindo neste mundo antes do tempo.

“A Pele Pintada”.