Capítulo Quarenta e Quatro: Uma Confissão Através de Poemas?

A multidão estava um pouco silenciosa; ao longe, aqueles que ainda não haviam se aproximado para ver o tumulto levantavam a cabeça, curiosos sobre o desenrolar dos acontecimentos. Depois que o nome do poema foi divulgado, seus versos também foram transmitidos, passando de mesa em mesa e chegando aos ouvidos dos que ainda não sabiam o que estava acontecendo.

“Canção à margem do rio? Quem está compondo este poema, como pode retratar um cenário tão peculiar?”

O Salão das Nuvens é vasto; exceto pelos eruditos e literatos que presenciaram desde o início, os demais dificilmente compreendiam o que realmente acontecera. Contudo, a poesia sempre desperta interesse, especialmente quando aqueles que chegaram depois perceberam que tanto o herdeiro do Príncipe de Yan quanto o Governador de Beiping aguardavam em silêncio. Isso só aumentou a curiosidade sobre o autor do poema.

O encontro poético do Festival de Yuan, após um início tranquilo e previsível, de repente tomou rumos imprevisíveis. Se não fossem por esses conflitos, certamente o evento seguiria de maneira estável: os mestres definiriam um tema, todos apresentariam suas obras, trocariam opiniões e apreciações, e tudo seria harmonioso… era assim que deveria ser.

Mas agora, o ambiente tornou-se singularmente estranho.

“O primeiro verso descreve o cenário, a sensação de frieza e desolação é palpável... embora não seja grandioso, cada palavra toca o coração.”

“Personificação da lua? Quem poderia se comparar à lua?”

“A emoção se entrelaça à paisagem, e a paisagem se funde à emoção... admirável!”

Após ouvir a primeira parte, cada vez mais pessoas se aproximaram, cada uma com expressões distintas, mas todas esticando o pescoço em direção ao canto onde tudo acontecia. Evitavam avançar de modo imprudente, para não comprometer a reputação de estudiosos, mas o fascínio pelo poema era tanto que até o movimento de beber se tornara mais lento.

A segunda parte, entretanto, demorava a ser revelada, deixando muitos inquietos. O som dos instrumentos por trás da cortina tornava-se irritante; dezenas de mesas redondas estavam tomadas por murmúrios e discussões em voz baixa. Alguns que não compreendiam poesia, como os comerciantes de Beiping que vieram apenas pela agitação, ou as mulheres que acompanhavam seus maridos, também foram contagiados pela atmosfera, assumindo expressões sérias e ouvindo atentamente versos que mal compreendiam.

Até mesmo aqueles que estavam escrevendo seus próprios poemas não resistiram em suspender o trabalho, segurando as penas e voltando o olhar para o canto, franzindo a testa em silêncio.

Até que o próximo verso foi divulgado:

“Ainda mais, após o balanço das delicadas ramagens, faz recordar as montanhas primaveris.”

Esse estilo é muito diferente da poesia desde a fundação de Ming; não é antiquado, tampouco inovador. Normalmente, seria fácil julgar a qualidade de um poema diante dos letrados mais talentosos de Beiping, mas talvez pela estranheza do momento, ninguém ousava se manifestar com voz alta, preferindo discutir baixinho com amigos, ainda aguardando que do epicentro do tumulto surgisse uma nova voz.

“Sonho interrompido de lavar as vestes, difícil de retomar.”

Neste momento, o poema já se aproximava do fim; sua qualidade essencial podia ser discernida. Contudo, o debate não aumentou, pelo contrário, diminuiu ainda mais. A partir do núcleo de pessoas reunidas, uma espécie de silêncio sufocante rapidamente se espalhou por todo o salão. Todos esperavam pela última linha do poema.

No alto da escada, as sobrancelhas de Zhu Gaoshi relaxaram. Com o poema já nesse ponto... era suficiente para calar Zhang Bing, mesmo que o último verso não fosse perfeito, isso não mudaria o desfecho da noite.

Esse prejuízo Zhang Bing teria que engolir.

Ele olhou para o jovem no centro do salão, como se enxergasse nele a sombra daquele monge em quem seu pai mais confiava: igualmente erudito, igualmente imprevisível, e parecia que neste tempo em que o talento literário era o sustento, esses homens desprezavam justamente aquilo que os literatos buscavam, valorizando outras coisas.

Suspirou e, como os demais, aguardou o último verso.

No meio do furacão, Gu Huai hesitou.

Este poema... não é ruim, a obra-prima do senhor Nalan, difícil encontrar algo equivalente em toda a dinastia Ming e Qing, mas, para este momento, parece um tanto estranho.

Mas não havia o que fazer; afinal, a era das poesias Tang, das canções Song e dos dramas Yuan já passara. Mesmo que quisesse copiar, não havia como.

Sacudiu a cabeça e, decidido, escreveu o último verso:

“Quantos rancores traz o vento de oeste, incapaz de dissipar a curva das sobrancelhas.”

Ao terminar, a tinta ainda fresca, logo foi lida pelo estudante mais próximo. O público não explodiu em discussões; ao contrário, os olhares tornaram-se estranhos.

Aqueles que estavam perto conheciam o contexto do evento. Viram claramente quando Gu Huai enfrentou Zhang Gongzi. Pensavam que fora um gesto de bravura em defesa da princesa, mas com este poema... tudo mudou de tom.

Versos repletos de sentimentos e mágoas...

Um poema pode ser interpretado de diferentes formas; considerando o que acabara de acontecer, os literatos reunidos logo deram uma leitura distinta ao texto.

Ao longo dos versos, embora pareça falar do salgueiro frio, cada palavra exala ressentimento.

Ressentimento do quê? Da diferença de status? Da jovem que não olhou para trás?

Muitos olhares se voltaram para a pequena princesa da Casa Real de Zhongshan, lembrando de sua frieza com Zhang Gongzi, de como, sendo princesa, molhou a tinta pessoalmente para Gu Huai, de como este, sem hesitar, ousou enfrentar Zhang Gongzi, de como a Casa Real de Yan apoiou este genro decadente...

Neste momento, apenas um velho mestre, com pouco interesse pelas intrigas, ousou falar. O ancião, que há pouco condenara Gu Huai por insultar a cultura, deu dois passos à frente, pegou a folha de papel ainda molhada de tinta sob o olhar do jovem.

Talvez recordando da esposa falecida, seus olhos estavam úmidos: “Quantos rancores traz o vento de oeste...”

Balançou a cabeça, com uma expressão de dor e saudade: “De fato, não consegue dissipar a curva das minhas sobrancelhas.”

“Com conteúdo, capaz de comover até as lágrimas,” o velho releu pausadamente, emocionado. “Diga-me, jovem, este é um poema em memória de alguém falecido?”

“O velho ficou bobo de tanto ensinar,” um estudante na periferia murmurou ao colega, “não percebe o verdadeiro sentido do poema? Em memória de alguém... a princesa está ali, vivinha!”

“Shhh! Você não quer entrar na academia amanhã? O velho guarda rancor, não sabia? Da última vez, Chen riu durante a aula, e ele disse que não servia para grandes feitos, lembra?”

Havia muitos outros comentários, todos em voz baixa, parecendo um enxame de abelhas. Lü Yuze, espremido na periferia, ficou vermelho e bateu palmas, louvando: “Não há como negar, irmão Gu! Expressar sentimentos pela poesia... e diante do Senhor Governador, é um exemplo para todos nós!”

Se Gu Huai ouvisse Lü Yuze, talvez quisesse rasgar-lhe a boca.

Vendo que copiara um poema tão famoso, mas o ambiente tornara-se estranhíssimo, sem elogios ruidosos como da vez anterior, apenas expressões desconcertantes, ele não compreendia o que se passava.

Só pôde balançar a cabeça ao velho: “Não é um poema em memória de alguém.”

Em memória de quê? Ele se tornara genro e se divorciara; Song Jia estava bem viva, quem acreditaria que era um poema de luto?

Com essas palavras, ouviu-se um coletivo de suspiros e olhares brilhantes, muitos murmurando que era exatamente isso.

Zhang Bing, de rosto cinzento, lançou a manga e saiu.

Ao olhar para trás, Gu Huai percebeu que as figuras de Zhu Gaoshi e Zhu Gaoxi já haviam sumido, e até a garota orgulhosa correra para longe.

Atônito, só viu uma multidão de estudantes aproximando-se, saudando-o...