Capítulo Noventa e Cinco: O Poder da Escrita

A porta do quarto foi aberta mais uma vez, revelando o rosto corado de Liu Yanmó. Ela havia amarrado o cabelo de maneira despretensiosa e trocado o robe de seda por uma veste leve de cor branca, gaguejando: “Se... senhor Gu?”

Gu Huai desviou o olhar, sentindo que, se fixasse muito, seria capaz de atravessar aquela roupa clara... Tossiu discretamente: “Encontrei Xiao Yu lá na frente, ela disse que a senhorita estava no jardim dos fundos. Bati na porta agora há pouco, mas não houve resposta...”

Ao acordar, com a visão turva, Liu Yanmó realmente confundira Gu Huai com Xiao Yu. Só quando ele falou do lado de fora é que ela percebeu o que estava acontecendo... Ao lembrar da cena de instantes atrás, o rubor subiu até as orelhas e o pescoço: “Ontem à noite me perdi nos escritos, acabei dormindo tarde...”

Ela bateu o pé no chão: “Essa menina da Xiao Yu...”

Nessas horas, jamais se deve dizer algo como “não vi nada”. Meninas são sensíveis, fingir naturalidade é sempre melhor, afinal gostam de se enganar um pouco... Se esclarecesse demais, quem ficaria encrencado seria ele.

Gu Huai virou-se e desceu as escadas: “Já que a senhorita despertou, vou esperar lá embaixo. Assim aproveito para dar uma olhada no texto que escreveu.”

“Não... não tem problema,” Liu Yanmó abaixou a cabeça, as palavras abafadas, “O manuscrito está sobre a mesa. Sente-se, por favor, vou preparar um chá...”

Logo em seguida, desceu apressada. Gu Huai sorriu sem jeito e entrou no quarto, sentando-se desconfortável à mesa, onde pegou um dos manuscritos para ler.

Bastou folhear algumas linhas para se perder na leitura, esquecendo o constrangimento, absorvido pelo mundo de “Jornada ao Oeste” que ali surgia.

O sabor do texto original talvez não estivesse tão presente... Contudo, havia uma delicadeza peculiar de quem escreve com mãos femininas. Faltava um pouco de grandiosidade na ambientação, mas não era culpa de Liu Yanmó... Afinal, nesta época não havia telenovelas para ampliar o olhar do escritor.

Só quando o vapor do chá subiu ao seu lado, Gu Huai terminou o primeiro capítulo e passou a admirar a letra miúda e elegante.

“A senhorita tem uma bela caligrafia,” elogiou sinceramente, “Delicada e expressiva, inesquecível à primeira vista.”

“Exagera, senhor,” Liu Yanmó já estava mais tranquila, mas ainda hesitante: “Sobre o manuscrito...”

“Está excelente, melhor do que eu esperava,” Gu Huai lançou um olhar aos rascunhos descartados ao lado, “Talvez o estilo precise de alguns ajustes, mas sua escrita é muito forte.”

Liu Yanmó sentou-se próxima, aliviada: “Tinha receio que não gostasse... Antes escrevia só romances, nunca tentei esse tipo de história. Espero não tê-lo feito rir.”

“Se fosse motivo de riso, eu me retirava e resolvia sozinho...” Gu Huai brincou e, assumindo um tom mais sério, pegou o manuscrito para apontar detalhes: “Na cena do nascimento do Rei Macaco, é preciso dar mais destaque à escrita. A caracterização é fundamental, os macacos travessos precisam ganhar vida...”

“Uhum.”

“É um conto mítico, diferente dos romances, onde a psicologia importa. Aqui é preciso grandiosidade, pode até recorrer a elementos do taoismo ou budismo...”

“Certo.”

“No trecho da busca pela imortalidade, acrescente algumas provações, mostre mais o cotidiano das pessoas comuns. O contraste entre o mundo dos imortais e o dos mortais será interessante...”

“Entendido...”

O diálogo seguiu por muito tempo. Só quando a garganta de Gu Huai começou a secar, ele tomou um gole de chá, vendo Liu Yanmó um pouco distraída, e sorriu:

“Na verdade, também não sou bom contador de histórias, minha escrita é fraca. Não leve a mal minhas observações de leigo... Só posso opinar porque já li o original do velho Wu Cheng’en, lembro de algumas coisas.”

Liu Yanmó inclinou-se levemente, como quem quer enxergar melhor as expressões dele, e riu baixinho: “O senhor é realmente modesto...”

“Não é modéstia... Bem, aproveito e conto as dez primeiras passagens da história, mas talvez eu me embole, vou precisar relembrar enquanto narro.”

Só para escrever um capítulo gastou tanto tempo e rascunhos... Liu Yanmó hesitou: “Não está indo rápido demais?”

“Em breve, talvez eu precise viajar para o sul, o que pode levar um ou dois meses... Ou até mais. Melhor adiantar, pois talvez depois só consiga me comunicar por carta.”

“Entendi...”

“Quanto tempo precisa para ensaiar o primeiro capítulo? Tem alguma dificuldade?”

Liu Yanmó pensou um pouco e respondeu, balançando a cabeça: “Os atores do teatro já são experientes... Não deve haver problemas. Se eu revisar o texto, em três ou quatro dias ensaiamos.”

Gu Huai lembrou-se da peça “A Pele Pintada” que assistira dias antes: “Os adereços talvez precisem ser refeitos, estão muito antigos... Num espetáculo mítico, sem iluminação e figurino adequados, o público não se envolve.”

A imagem de ferreiros suados, de torso nu, surgiu em sua mente, trazendo um certo ar filosófico... Gu Huai balançou a cabeça para afastar a cena: “Conheço uma ferraria aqui perto. Vocês podem encomendar lá os adereços. Quanto ao figurino, procurem uma loja de tecidos. Não se preocupem com os custos, vou liberar mais prata.”

Liu Yanmó baixou a cabeça: “Melhor não... O teatro só paga os salários graças ao senhor. Se gastar ainda mais...”

“Não esqueça que sou sócio, investir mais não é problema. Confio muito nessa história.”

Sorriu: “Aliás, confio é na senhorita... Contar histórias é fácil, mas transformar isso num roteiro e ensaiar exige seu esforço.”

Sem dar chance para recusa, Gu Huai começou a narrar o restante da história. O sol da primavera entrava enviesado pela janela, iluminando o pó que dançava no ar, com a hera verdejante do lado de fora e o vapor do chá subindo delicadamente.

A história era longa, impossível de decorar inteira. Liu Yanmó trouxe folhas de papel de arroz e anotava enquanto ouvia, lançando olhares de soslaio para o perfil de Gu Huai. De repente, como se lembrasse de algo, foi até o armário buscar uma caixinha, de onde vinha o aroma doce de bolo de flor de osmanthus.

“Ouvi Xiao Yu dizer que o senhor gosta muito desse doce...”

Assim, o vento primaveril continuava a soprar, o sol aquecia suavemente. De tempos em tempos, o jovem de vestes verdes tomava um gole de chá e pegava um pedaço do bolo, entre histórias de deuses, demônios e espíritos. A jovem de cabelos longos sentava-se à janela, ouvindo atenta. Sua pele parecia quase translúcida sob a luz, e, ao levantar o olhar, mesmo sem enxergar nitidamente o homem à frente, seus olhos brilhavam de alegria.

Só quando o sol se pôs, Gu Huai fechou a caixinha satisfeito, despediu-se e saiu.

Ouvindo os passos na escada e vendo a silhueta de Gu Huai deixar o pátio solitário, Liu Yanmó pegou um livro de poesias e, olhando para o título “Primeiros Encontros”, ficou pensativa.

“Diz que não é bom das letras, que não tem talento...”

Ao pensar no que diziam desse jovem de vestes verdes em Beiping, ela não conteve o riso e, com um gesto infantil, fungou o nariz:

“Grande mentiroso.”