Capítulo Um: "O País do Desalinho"

Hobert Geoffrey percebeu claramente que havia entrado novamente em um sonho. Não muito longe, havia um castelo antigo, torto e quase completamente coberto pela vegetação, e uma vila antiga de beleza encantadora, mas já em ruínas.

O mais estranho era que, ao longe, no chão, viam-se o sol, nuvens e estrelas.

No céu, porém, havia uma imensa floresta; árvores enormes pendiam para baixo como estalactites em uma caverna, suspensas no alto.

Entre o céu e a terra, havia também montanhas eretas e um imenso campanário, como se alguém tivesse pendurado essas paisagens numa gigantesca parede.

Tudo aquilo diante de seus olhos dava a impressão, a nítida impressão, de que o mundo estava dentro de uma caixa.

No último mês, Hobert vinha aparecendo com frequência nesse sonho. Só que o sonho era tão vívido que, ao acordar, lembrava-se de cada detalhe com nitidez.

Não havia viva alma ali... Não, não seria correto dizer que não havia ninguém. Hobert olhou para trás e, de fato, a silhueta indistinta de uma pessoa estava a pouca distância atrás dele.

Sempre que sonhava, encontrava essa figura. Por ser tão vaga, era impossível discernir seus traços; apenas se percebia que a figura mantinha a boca aberta, como se gritasse algo.

Às vezes, no sonho, Hobert conseguia ouvir os gritos angustiantes; outras vezes, não ouvia nada.

Quando não ouvia, agradecia aos céus, pois o grito da figura fazia seu cérebro ferver e uma onda avassaladora de loucura parecia prestes a irromper de dentro de si.

Nesses momentos, Hobert sempre acordava, lutando para conter aquela insanidade que ameaçava seu corpo.

Chegou a cogitar se aquela figura seria algum morador daquele lugar, e tentou estabelecer comunicação. No entanto, todas as tentativas fracassaram sem exceção.

Assim, ao ver a figura, só lhe restava fugir o mais rápido possível.

O vulto deslizava pelo ar a uma velocidade ainda maior que a corrida de Hobert, logo alcançando-o. Hobert esboçou um sorriso amargo, pois o grito estridente da figura já perfurava seus ouvidos.

A dor e o tumulto cerebral retornaram. Quando Hobert já cerrava os dentes, pronto para acordar, conseguiu, inesperadamente, compreender os berros da figura:

“País do Desvario... País do Desvario...”

A figura repetia incessantemente “País do Desvario”?

Memórias há muito seladas no fundo da mente de Hobert despertaram: “País do Desvario” era uma das “Essências Primordiais”.

Hobert olhou atônito ao redor. Aquele seria o “País do Desvario”? Não deveria ele estar no Continente Ocidental?

Súbito, Hobert acordou, sentando-se ereto na cama. Do lado de fora, o céu noturno ostentava uma lua vermelha, e ele podia ouvir o canto dos insetos e o sussurrar do vento nas folhas, num cenário de noite pacífica.

Ofegante, percebeu que estava encharcado de suor frio. Em seguida, notou que parecia ter perdido uma memória importante: lembrava-se que, no sonho, havia compreendido a natureza daquele mundo onírico, mas agora não conseguia recordar.

Não era a primeira vez que sentia isso. Hobert havia atravessado para esse mundo há apenas um mês.

Antes da travessia, ele era um trabalhador comum na China, que gostava de ler romances nas horas vagas. Por isso, ao despertar nesse novo mundo, percebeu rapidamente que estava no universo de “O Senhor do Mistério”.

O reino em que se encontrava chamava-se Ruen, a cidade era a capital, Backlund, e o rei vigente era Jorge III.

Mais importante ainda, Hobert percebeu, após a travessia, que adquirira certas características de alguém extraordinário: sua eloquência parecia muito melhor, familiares e amigos tornaram-se mais fáceis de persuadir.

O estranho era que herdara quase todas as memórias do corpo original, mas o antigo dono não havia tomado poções mágicas nem tido contato com objetos manifestamente sobrenaturais.

Desde que Hobert chegou, passou a ter, a cada dois ou três dias, sonhos com aquela paisagem bizarra, e agora eles quase aconteciam diariamente.

Isso o atormentava: de onde vinham aquelas características extraordinárias surgidas de repente?

Esse era o primeiro mistério após sua chegada; o segundo era a questão da amnésia.

Lera várias vezes “O Senhor do Mistério”, dominava as tramas dos primeiros volumes, mas as dos últimos eram apenas vagas na mente.

Suspeitava que essa perda de memória era uma espécie de proteção. Lembrava-se vagamente de que, se alguém de baixo nível soubesse certos conhecimentos ocultistas, seria inevitavelmente corrompido.

O que ele não compreendia era: por que perdera essas memórias?

Esses pensamentos passaram por sua mente em um instante, antes de uma dor de cabeça lancinante irromper, como se alguém remexesse seu cérebro com uma faca.

Ao mesmo tempo, sentiu dentro de si uma besta enlouquecida, prestes a rasgar seu corpo e escapar.

Desta vez, a sensação de loucura era mais intensa do que nunca. Hobert caiu no chão, tremendo, com vontade de gritar, destruir tudo no quarto, assassinar todos os moradores da casa.

A última centelha de razão conteve seus impulsos. Lutando contra a dor e o delírio, Hobert recitou, com clareza, em hermês, aprendido na escola de gramática do antigo eu:

“Ó Tolo que não pertence a esta era;
Tu és o mestre oculto sobre a névoa cinzenta;
Tu és o Rei dourado e negro que governa a fortuna.
Peço tua ajuda.
Peço tua benevolência.
Peço que me ajudes a conter a loucura sem fim.”

Era a única solução que Hobert conseguira imaginar. Embora suspeitasse que seu pai adotivo fosse um extraordinário, o homem jamais demonstrara habilidades sobrenaturais ou saber ocultista. Por isso, Hobert não ousava revelar seu estado.

Preferia confiar em Klein, outro viajante entre mundos, pois sabia que o “Tolo” era compassivo e de bom coração.

Era início de julho de 1349, e Hobert lembrava que, por essa época, Klein já devia ter atravessado, instalado... onde mesmo? Não conseguia recordar, só sabia que, sobre a misteriosa névoa cinzenta, fundara o Clube do Tarô.

Não era a primeira vez que Hobert recitava o nome do “Tolo”; nunca fora atendido, mas, em teoria, Klein já deveria tê-lo examinado.

Dessa vez, Hobert esperava ser notado. Se continuasse assim, sentia que acabaria louco de verdade.

Repetiu o nome do “Tolo” sete ou oito vezes, enquanto sua razão fraquejava diante da loucura crescente. Quando a sensação ameaçava escapar totalmente do seu controle, sentiu-se subitamente puxado por alguma força, atravessando uma névoa cinza esbranquiçada até chegar a um vasto salão majestoso.

A loucura desapareceu num instante, e Hobert soltou um longo suspiro aliviado.

Agora estava sentado ao lado de uma antiga e marcada mesa de bronze. Na outra extremidade, via-se uma figura poderosa e enigmática, envolta em mistério.

Hobert pensou consigo mesmo: “Finalmente, Klein. Você decidiu agir.”