Capítulo 69: O Cultista Secreto — Com Ansu Liderando, A Vitória Está Garantida

A luz do dia, tênue, filtrava-se através da janela de vidro.

Naquele momento, uma reunião também estava em curso.

Na penumbra, dezenas de olhos frios reluziam com um brilho sombrio, medindo uns aos outros com olhares cautelosos e desconfiados.

O ambiente era carregado de tensão e opressão.

Todos os presentes eram invasores vindos do culto secreto da dor, enviados do Abismo, com o objetivo de eliminar todos os santos e tomar posse dos fragmentos deste mundo.

Cada um deles assumira uma nova identidade, perfeitamente adaptada, e se espalhara, infiltrando-se em diversas turmas, como serpentes venenosas ocultas nas sombras.

Eram a elite da elite.

Apenas membros do mesmo esquadrão podiam conhecer as identidades reais uns dos outros.

Por isso, aquela era a primeira reunião entre os invasores.

Eram ao mesmo tempo aliados e rivais; no culto da dor, ninguém era digno de confiança além dos companheiros de equipe, o que justificava a vigilância nos olhos de cada um.

Afinal, os recursos do mundo do Abismo eram limitados, e apenas através da competição poderiam conquistar mais glória e poder.

No silêncio absoluto, uma voz rouca e profunda rompeu a quietude.

“Faltam seis pessoas. Apenas quarenta presentes.”

Um esquadrão inteiro desaparecera.

O homem que falava tinha o rosto deformado e aterrador, envolto em um capuz escuro, com olhos sombrios e penetrantes, parecendo apenas um figurante, mas os cultistas ao redor não ousavam contradizê-lo.

Ele já se apresentara.

Assur de Scios, agora conhecido como Serpente da Dor.

Era o chefe dos soldados do terceiro esquadrão do culto, e, ao mesmo tempo, monitor da turma dois neste mundo. Famoso por matar sem dó, ávido por sangue, era bem conhecido no exterior e dotado de astúcia, sendo o estrategista do grupo.

Um homem temível.

“Assur, o que pensa sobre isso?” perguntou um homem corpulento, falando lentamente.

Os cultistas ao redor mantiveram-se ainda mais silenciosos; aquele homem era um prodígio, chamado Darc, conhecido como Urso da Dor, quase atingindo o terceiro nível entre os cultistas, com dezenove pontos de habilidade de combate, líder do segundo esquadrão.

Se tudo corresse bem, aquele mundo de segundo nível seria o último de Darc nessa categoria.

“Foi o esquadrão de Sharp, o primeiro esquadrão, que desapareceu,” respondeu a Serpente da Dor.

Sharp!

Primeiro esquadrão!

Os cultistas ficaram ainda mais alarmados: até mesmo o esquadrão de Sharp, o chefe dos soldados, estava envolvido nesta operação.

Os três últimos membros do primeiro esquadrão podiam ser ignorados, mas os três principais eram figuras notórias do culto.

Sharp, o chefe dos soldados, o assassino mais perverso, famoso por torturar grávidas e esfolar homens, um verdadeiro artista do sofrimento extremo.

Quet, o guerreiro, desde pequeno um sádico do sul de Tongo, o mais infame e temido, ninguém queria enfrentá-lo.

E ainda Carman, o batedor, segundo em comando, um homem aparentemente humilde e comum, mas com uma alma mais perversa que qualquer outra.

“Há uma conspiração aqui dentro.”

Assur falou com um ar enigmático: “Três pessoas tentaram nos enganar, mas sua atuação foi tão medíocre que jamais escapariam aos meus olhos.”

Ao ouvir isso, os cultistas silenciaram imediatamente.

“O irmão Assur está certo,” disse Darc, em voz grave. “Alguém nos enganou.”

“A verdade é apenas uma,”

Assur levantou-se lentamente, seus olhos sombrios e inteligentes percorrendo todos os presentes, causando um frio interno, como se fossem despidos diante dele,

“O esquadrão deles ocultou deliberadamente sua identidade, recusando-se a nos encontrar.”

Muitos sentiram um arrepio: fazia sentido.

Nenhum deles pensou que houvesse falha na autenticação de personalidade, afinal, até mesmo eles, que se consideravam inferiores, passaram no processo; como poderiam esses grandes serem reprovados?

Quanto à possibilidade de santos terem nascido como cultistas, era ainda mais absurda!

Milhares de anos de manuais não traziam tal precedente — claro, Ansu e os outros eram casos raríssimos em milhares de anos.

Só havia uma possibilidade.

Eles ocultaram sua identidade.

“Mas,”

Assur falou com seriedade, “pessoas tão perversas, onde quer que estejam, são como escaravelhos em pleno dia, exalando seu fedor.”

“Depois destes dias de observação, já devem ter identificado esses três.”

“Confidente da Dor, Ansu—”

O chefe dos soldados do quarto esquadrão, Fadeli, tomou a palavra, agora conhecido como Olho da Dor, com tom firme,

“É o próprio chefe Sharp.”

Seu olhar ainda mostrava um temor velado, “Não imaginava que, após tantos anos, sua arte do sofrimento tivesse evoluído ainda mais.”

“Tendo alcançado o ápice do prazer na dor,”

Fadeli admirou,

“Quando ouvi ele declamar alto às quatro e meia da manhã, soube que era um homem terrível.”

“Ele transcendeu a tortura física e atingiu a humilhação da alma.”

As palavras de Fadeli geraram uma onda de concordância entre os cultistas, todos lamentando seus sofrimentos recentes.

“Só podia ser ele...!”

“O caminho de Sharp na dor tornou-se ainda mais refinado!”

“Sou acordado todo dia pelas suas leituras.”

“O instrutor da nossa turma repete sem parar: ‘Aprendam com Ansu da turma ao lado!’”

“Por causa dele, o horário de despertar de nosso esquadrão foi ajustado para quatro e meia...”

“E o guerreiro Quet,” Darc, o Urso da Dor, falou com solenidade, e mesmo como chefe, sua voz trazia respeito, “É o Falcão da Dor, Arthur.”

“O caminho de Quet na dor também é inimaginável.”

Ao ouvir esse nome terrível, os cultistas sentiram os ombros tremerem, um frio nauseante subiu.

Assim era.

Quet, do sul de Tongo, tornou-se ainda mais sádico após anos!

Antes, ele escondia um pouco, atacando apenas meninos bonitos, agora não fazia distinção!

Agora, acrescentou a mania de exibicionismo!

Logo cedo, todos os cultistas viam o sádico de Tongo nu, exibindo seu orgulho falcônico a quem encontrasse.

Com certeza despertara um novo vício, excitando-se ao ser visto por outros do mesmo sobrenome.

Especialmente os cultistas que corriam perto de Arthur, sofriam mais,

Tudo era parte de um plano premeditado.

“Tenho medo de correr rápido, com receio de ser atingido por ele...”

“Tenho medo de correr devagar, com receio de ser atingido por trás...”

Compartilhavam seus relatos dolorosos.

“Quet não dorme à noite, fica batendo nas paredes do nosso dormitório, será que está insinuando sua solidão...?”

Alguns cultistas fantasiavam.

“Quanto ao último, Carman, o batedor,”

Assur apoiou o queixo nas mãos,

“Todos já sabem quem é.”

“É o Cão Maligno da Dor, Lister.” Todos mostraram temor; este era ainda mais perigoso.

Aparentemente calmo e elegante, mas na verdade mais aterrador e traiçoeiro que qualquer outro.

Quem passava perto do dormitório sentia um cheiro marcante, sabiam que era o Cão Maligno marcando seu território!

Tão dominante, tão perverso, tão insondável.

Ninguém ousava enfrentá-lo.

O ambiente mergulhou em silêncio mortal.

Os cultistas se entreolharam, expressando emoções complexas, até mesmo vergonha.

Jamais imaginavam que o primeiro esquadrão, em pouco tempo, teria aprimorado tanto o caminho da dor, deixando os demais muito atrás.

“Se são tão poderosos,”

Alguém questionou,

“Por que não querem aparecer para nos liderar... não haverá problemas?”

“Pff. Ingenuidade.”

Como estrategista, a Serpente da Dor deu um resmungo, “O chefe dos soldados, você sabe o que está envolvido?”

Ele apoiou o queixo nas mãos,

“O esquadrão deles certamente recebeu uma missão secreta da catedral central, por isso não pode revelar-se — vocês não devem interferir, pelo contrário, devem protegê-los.”

“Assim que cumprirem a missão, poderão exterminar todos os santos do outro lado.”

—

Do outro lado.

“Ansu, chefe, seguimos seu comando. Agora podemos cumprir a missão da igreja.”

Arthur falou alegre, demonstrando admiração, “Com essa estratégia, vamos exterminar todos os idiotas cultistas deste lado!”