Capítulo 42: Sua espada sagrada está quebrada

Aishélia era uma verdadeira prodígio da magia.

Nascida em uma família nobre da capital imperial, seu destino estava traçado desde o início para ser diferente do dos mortais comuns. Formou-se na Academia de Magia, tornou-se santa do Tribunal de Alquimia aos catorze anos, sacerdotisa aos dezenove, feiticeira quase de quarto círculo aos vinte, e logo foi nomeada examinadora dos exames para santos... Sua vida foi marcada por sucessos ininterruptos.

Ser examinadora não passava de um pequeno degrau em sua brilhante trajetória, apenas um episódio menor no panorama grandioso que a aguardava.

Aishélia sabia que era diferente dos demais — ela tinha plena consciência disso — e seu futuro seria repleto de glórias inigualáveis. Aqueles sem talento, aqueles de origens distantes, ficariam para sempre para trás, apenas capazes de admirar seu vulto com olhares de espanto.

Contudo, quando Aishélia se viu ali, nua e de corpo musculoso, sob os olhos de todos, sentindo aqueles olhares maravilhados pousarem sobre ela, a única emoção que a invadiu foi a vergonha.

Uma vergonha sem igual.

Uma vergonha como jamais sentira.

Cobriu o peito desnudo, suas coxas se fecharam instintivamente diante da ausência de proteção, o vento gélido cortava sua pele, mas era seu coração que verdadeiramente gelava.

Sentia cada par de olhos do público pousando sobre sua pele vigorosa; mais ainda, os olhares se fixavam na cueca dourada, como agulhas a perfurá-la.

Mordeu levemente o lábio, as faces tingidas de rubor pela humilhação.

Se apenas isso lhe tivesse ocorrido, talvez pudesse suportar. Mas o que mais a envergonhava eram as palavras de Artur.

“Um homem de sete palmos, por que se comporta como uma donzela tímida e chorosa?!”

Maldição!

Quem é esse homem de sete palmos?

Sempre fui uma donzela!

Aishélia se lamentava internamente, mas Artur nunca fora de poupar sentimentos delicados; seu olhar leonino fixava-se em seu corpo, e o cetro-espada desceu direto sobre sua cabeça!

Foi um golpe impiedoso, o cetro cortou o ar com um assobio feroz.

Aishélia jamais tivera experiência em combate físico; desde pequena, fora um prodígio da magia, não dos paladinos.

Felizmente, o círculo alquímico sagrado copiava perfeitamente o vigor físico dos candidatos.

Apenas pelo instinto do corpo de guerreiro que agora possuía, recuou um passo, e o cetro passou raspando pelo rosto, atingindo o solo com um estrondo surdo.

Outro golpe veio, e Aishélia, guiada pela intuição, conseguiu aparar, os cetros colidindo e faiscando metal contra metal.

Maldição, o cetro dele é feito de liga metálica!

“Vamos travar um duelo de honra!” Artur encostou o cetro no rosto de Aishélia. “Cavaleira Aishélia!”

Dos assentos, explodiram aplausos; ninguém sabia por que o duelo entre magos havia virado uma briga de titãs, mas testemunhar aquele combate de forças justificava o preço do ingresso, mesmo para quem reprovasse.

Esse desgraçado vindo das fronteiras...

Aishélia respirou fundo, obrigando-se a manter a calma.

Não há motivo para temer.

Ambos estão com o mesmo vigor físico.

Se eu for paciente, talvez consiga acompanhar o ritmo — apertou o cetro nas mãos, os músculos se retesaram rapidamente, o coração forte pulsava feroz, espalhando força pelo corpo e preenchendo cada órgão.

Já haviam trocado alguns golpes; embora apenas Aishélia estivesse apanhando, ela começava a se habituar ao ritmo do combate.

Ou melhor, era o corpo copiado de Artur, agindo por puro instinto e assimilando o combate.

Imitando a postura de Artur, Aishélia girou o cetro e atacou de volta.

O golpe foi igualmente forte e pesado, acompanhado de um vento avassalador — Aishélia estava determinada a provar que, para um gênio, não importa o campo: sempre supera o comum com velocidade.

Jurara para si mesma que usaria os métodos mais cruéis para humilhar e atormentar esses bárbaros das fronteiras.

E vencê-los em seu próprio terreno seria a mais suprema das humilhações.

Mas, infelizmente, o maior talento de Artur não era o caminho da espada, e sim o da irreverência.

No campo da vilania, Aishélia, por melhor que fosse, era apenas uma mortal aos pés da montanha, olhando para o deus... ou talvez louco... no topo.

Diante do cetro encostado em seu rosto, Artur fechou os olhos lentamente.

Lembrou-se do que ouvira do pai na infância. O grão-duque de Annan dizia: “Para um cavaleiro da Casa do Sol, o ataque é a melhor defesa.”

Recordava as lições do pai; não decepcionaria suas expectativas, nem mancharia a honra da família do Sol.

E então, inspirado, abandonou a defesa, um leve sorriso nos lábios.

Um sorriso radiante, livre e audaz.

Como o próprio sol.

Desferiu um chute certeiro, o vento assobiando. Era um golpe pleno de clareza e convicção, carregando a mais pura e elevada vontade de Artur, uma investida de honra, decisão e coragem, com um único alvo:

A virilha de Aishélia.

E foi por isso que Artur não usava roupas.

A primeira coisa a ser atingida foi o tecido dourado, que se esticou sob o vento; logo a marca da pressão, e então o avanço irresistível!

Avançar!

Avançar sempre!

Com determinação e vontade!

Rasgando todas as dificuldades e perigos,

Como um cavaleiro em carga,

Era a canção da coragem composta por Artur do Sol!

O movimento de Aishélia com o cetro congelou, o metal parou diante do rosto de Artur, incapaz de avançar nem um centímetro.

“Crrac.”

Sua expressão paralisou.

Os olhos arregalados, imóveis, as narinas e a boca abertas, as sobrancelhas erguidas, a pele do rosto se contraiu lentamente.

Por fim, até a respiração cessou.

“Ahhh—” dentes cerrados, o som vindo do fundo da garganta.

“Ahhh—” toda a plateia masculina sentiu um arrepio nas partes baixas, uma dor fantasma os percorreu.

O círculo alquímico sagrado era perfeito, copiando todos os estados físicos do candidato, assim como toda a dor.

Foi uma sensação inédita para Aishélia em seus vinte anos de vida: um toque jamais experimentado, uma dor até então incompreendida.

Primeiro veio o frio, depois o desconforto, uma onda ácida subindo do baixo ventre, espalhando-se pelos órgãos, revirando o estômago como uma serpente venenosa; passado o ácido frio, veio a dor.

Não era aguda, nem intermitente, mas abafada, profunda, repentina ao chegar e lenta ao ir, levando com ela todo o orgulho e dignidade do homem.

Era o que se chama de:

A suprema humilhação de um homem contra outro homem.

“Ahhh-ahhh-ahhh!”

Aishélia caiu ao chão, segurando a virilha, contorcendo-se como uma larva. Seus olhos, vazios e desamparados, fitavam Artur como se vissem uma criatura de outro mundo.

E o que mais a fazia desmoronar eram as palavras de Artur.

“Cavaleira Aishélia, como paladina, tua espada sagrada... está quebrada.”

Com o ar de um mestre solitário, completou: “Mas a minha espada sagrada, segue erguida.”

Pare de insultar a espada sagrada! A dor impedia Aishélia de protestar.

“Foi mesmo um duelo de honra!”

Artur recolheu o cetro com gesto cavalheiresco, sempre com aquele sorriso radiante, banhado pela luz do sol que atravessava a névoa e se projetava sobre seu rosto perfeito e corpo esculpido, conferindo-lhe uma santidade inegável.

“Mas ainda assim, és uma guerreira de testículo único.”

Estendeu a mão para Aishélia e, em voz alta, anunciou para todo o salão alquímico:

“Reconheço tua coragem, Cavaleira Aishélia!”

“Bravo!” exclamou o irmão Ansu, aplaudindo, seguido por Lister, que também aplaudia, louvando a coragem da conterrânea.

[Exame encerrado]

Ouviu-se a voz da Balança da Ordem.

[Examinadora incapacitada]

[Candidato Artur do Sol, número 59, nota máxima: cem pontos]

[Próximo candidato, número 60, Lister da Lua, prepare-se]

Sua coragem é despir-se em público, sua honra é chutar a virilha diante de todos?!

Aishélia quase desmaiou de raiva.

O círculo alquímico parou, sua forma imitativa desapareceu, e todas as dores sumiram.

Mas, por algum motivo, ao andar, Aishélia ainda sentia uma dor fantasma.

“Vindo das fronteiras...” murmurou, mordendo os lábios, os olhos cheios de raiva. “O próximo também é das fronteiras?”

Fitou ao longe Lister na plataforma.

Desta vez, não seria arrogante como antes. Não cairia no mesmo truque.

São apenas peixes pequenos das fronteiras.