Capítulo 17: Meu nome é Xianzong, e nada me agrada mais do que oferecer sacrifícios

Wellington tinha doze anos naquele ano, filho de um carpinteiro.
Não tinha mãe, pois ela morrera no parto, e não era abençoado pela Luz Sagrada.
Dentro de si havia apenas uma escassa quantidade de elementos luminosos.
A maior parte do que carregava em seu interior era dominada pela escuridão; embora sua intensidade estivesse longe de se comparar à daquele “Filho Amaldiçoado” raro de Ansu, ainda assim era chamado depreciativamente de filho da escuridão.
Ao contrário de Ansu, a infância de Wellington não teve a mesma sorte. Apesar de seu corpo conter menos elementos sombrios do que o outro, sua vida foi muito mais difícil.
O pai culpou-o pela morte da mãe e, quando ainda tinha seis anos, expulsou-o de casa.
Wellington não conseguiu trabalho; nenhum restaurante ou loja de utilidades queria empregar um filho da escuridão.
Sobreviveu pedindo esmolas, suportando discriminação e insultos — a infância de muitos filhos amaldiçoados era assim.
Apesar de tudo, aos poucos foi conseguindo sobreviver naquela cidade.
Como de costume, antes que o orvalho da manhã tomasse conta do dia, ele já estava de pé, com sua pequena tigela quebrada, saindo do esgoto escuro e úmido, indo ao mercado matinal mendigar pelas três refeições do dia.
Se chegasse tarde, os guardas urbanos já teriam acordado e o expulsariam dali.
Com sorte, poderia encontrar algum peixe podre já morto, e com alguns cogumelos que colhesse, teria o suficiente para o dia.
O maior desejo de Wellington era saber o gosto de um bolo. Segundo sua avó, apenas crianças abençoadas, amadas pelos céus, podiam provar um bolo; essas iriam para o paraíso após a morte.
Infelizmente, sua avó já estava morta, e ele nunca soube o gosto de um bolo.
Estava prestes a completar treze anos, vivendo de esmolas, assim sobrevivia há treze anos naquela cidade, até aquele dia.
O homem não parecia um guarda da cidade; usava um capuz, não se via seu rosto. Disse a Wellington que, se o acompanhasse, ganharia bolo.
Wellington o seguiu.
Mas não provou bolo algum.
Foi empurrado para dentro de um saco, levado para uma carroça.
Gritou alto, sabia que talvez algum transeunte ouvisse sua voz, mas quem se importaria? Quem se importaria com um pequeno mendigo, um filho amaldiçoado sendo sequestrado?
Sem eles, a cidade ficaria ainda mais limpa.
Naquela cidade, pessoas eram sequestradas todos os dias, desapareciam todos os dias.
Nem mesmo os santos do clero se preocupavam quando um mendigo era levado.
O que eles queriam era eliminar os refúgios dos cultos secretos, ganhar pontos de fé da deusa.
Quanto mais frequentes os sequestros, mais fácil localizar os esconderijos dos cultistas.
Wellington não sabia por quanto tempo viajava, talvez já estivesse fora da cidade, em um ermo desabitado. Sentiu que já escurecera, o silêncio ao redor era assustador.
Quando finalmente tiraram sua venda, Wellington viu um altar.
No altar, amontoavam-se crânios brancos, tochas flamejantes espalhavam uma luz rubra como sangue, e homens mascarados de dourado rodeavam o altar, recitando cânticos em voz alta.
O cocheiro o empurrou até o altar.
“Alguma última palavra?”
Wellington não sabia o que aconteceria a seguir, não fazia ideia do que era um sacrifício, mas entendia que estava prestes a morrer. Um medo incomparável tomou conta de sua mente.
“Eu... eu nunca comi bolo...” murmurou, “Eu nunca comi bolo...”
...ele não tinha comido bolo, e depois de morrer, não poderia entrar no paraíso.
Wellington não temia a morte em si, mas sabia que sua avó fora boa por toda a vida, e pessoas boas certamente iam para o paraíso.

Mas ele era um filho amaldiçoado, não era uma boa pessoa, nunca comera bolo, não era abençoado pela Luz Sagrada, não podia entrar no paraíso.
Não poderia reencontrar a avó.
Ela já o aguardava no paraíso havia seis anos.
Durante esses seis anos, ele tentara juntar dinheiro, sobreviver de alguma forma, queria comprar um pedaço de bolo e prová-lo, para então poder procurar a avó no paraíso e, assim, morrer em paz.
Mas seu dinheiro sempre desaparecia, talvez levado pelos guardas, talvez por ladrões.
E agora, sem nunca ter provado bolo, estava prestes a morrer.
Ia faltar com a promessa feita à avó — era isso o que mais temia.
O sacerdote ouviu suas palavras e riu com desdém:
“Que tolice... a Mãe não vai gostar disso, é melhor que você chore, só assim ela se alegrará.”
Wellington, com os ombros trêmulos, fechou os olhos.
O sacerdote preparava-se para iniciar o ritual quando, de repente, ruídos vindos de fora chamaram sua atenção.
Imediatamente sentiu que algo estava errado — será que o esconderijo fora descoberto?
Um dos fiéis correu até ele, com um rosto estranho, dizendo: “É só um rapaz. Não há ninguém com ele.”
“Um rapaz?” O sacerdote arregalou os olhos.
“Sim.” O fiel hesitou e acrescentou, com expressão estranha: “Ele disse que veio participar da nossa festa prateada.”
“Além disso, posso sentir que os elementos sombrios nele não são poucos...”
Logo o sacerdote viu o rapaz:
Trazido por alguns cultistas, usava um pesado casaco de algodão, calças cinzentas volumosas, um capuz para se proteger do frio, o rosto inteligente e os olhos brilhando com uma sabedoria límpida.
“Me inclui aí.”
Parecia tímido e educado, esfregando as mãos ao entrar, exibindo um sorriso conciliador: “Um ou dois, tanto faz, o sacrifício é o mesmo...”
Que tipo de valentão era aquele?
O sacerdote quase riu de raiva.
Aquele menino achava aquilo divertido, excitante?
“Qual seu nome?”, perguntou o sacerdote.
“Bem... eu gosto de sacrifícios, acho divertido, meu sonho é me tornar o pontífice do clero quando crescer.”
O rapaz pensou um pouco e respondeu: “Pode me chamar de Sacrifício Supremo.”
Sacrifício Supremo...?
Que nome ousado.
O sacerdote sentiu-se insultado.
Enfureceu-se imediatamente: “Muito bem, Sacrifício Supremo, venha cá.”
Há tantos anos fazia esse trabalho, nunca vira alguém se oferecer espontaneamente para ser sacrificado!
Nenhum respeito por sua profissão!
Que se danem as suspeitas,
Se não sacrificasse aquele garoto, teria vivido em vão!

Mandou os seguidores prepararem os materiais e colocou o rapaz ao lado de Wellington.
Wellington olhou para o recém-chegado, “Você também é filho da escuridão? Já comeu bolo?”
“Bolo?” O rapaz se surpreendeu.
“Porque somos pecadores...” disse Wellington, “Só quem comeu bolo pode ir para o paraíso.”
“Já roubou algo?” perguntou o rapaz.
“Não.”
“Já assaltou alguém?”
“Também não.”
“Então por que pensa que é pecador?”
“Porque... eles dizem que somos culpados.”
“Eu não acho que sejamos culpados,”
O Sacrifício Supremo virou-se para ele, os olhos ocultos sob o capuz, reluzindo intensamente.
“Garoto, você não tem culpa... culpados são eles, você merece viver com orgulho.”
Falou baixinho:
“Agora feche os olhos, tape os ouvidos. Enya, use magia secreta para bloquear todos os seus sentidos — conte até sessenta em silêncio, isso, assim mesmo, ao sair daqui, vá ao Solar da Manhã e peça ao mordomo um pedaço de bolo, eles te darão.”
“Isso, feche os olhos, tape os ouvidos. Seja obediente, não abra os olhos de jeito nenhum.”
— “Vim sacrificar os pecados deles.”
Por algum motivo, Wellington decidiu confiar nele. Fechou os olhos, tapou os ouvidos e começou a contar em silêncio.
“Um.”
“Dois.”
“Três.”
“...”
Wellington não sabia o que acontecia ao redor; ouviu vagamente a voz do rapaz sussurrando, mas não entendeu as palavras.
O silêncio em volta era aterrador.
Finalmente chegou a sessenta e abriu os olhos.
Tudo em volta havia sumido.
Os homens assustadores tinham desaparecido sem deixar rastro, o luar frio banhava o altar, como se o cobrisse com camadas de geada prateada.
O irmão mais velho ao lado também sumira; em seu lugar, restava uma pequena bolsa de moedas.
Aquele casaco marcante, as calças elegantes, o rosto simples de onde transbordava uma sabedoria límpida — tudo gravara-se profundamente na mente de Wellington, tão nítido quanto um vaga-lume na noite escura.
“Sacrifício Supremo...”
Um sonho começou a brotar silenciosamente no coração daquele menino.