Capítulo Seis: A Busca

Sempre que a neve cai, ao abrir a janela e olhar para as sombras nebulosas das árvores ao longe, lembro daquela canção familiar.

Quem ainda a canta,
Aquela canção que nunca termina,
Quando as luzes se apagam,
E as pessoas se dispersam,
A saudade
Continua a se enredar...

A neve vai caindo aos poucos, cobrindo tudo, e o silêncio sempre nos leva às profundezas da memória.

Não sei por que, na infância eu sempre ansiava por adentrar a floresta e mergulhar no fundo do rio, como se estivesse em uma aventura, ou buscando imagens vagas, quase inexistentes.

Lembro-me do verão de 1998, tão quente e irritante como sempre. Wang Xuan e minha tia Chen Ruijuan, que é minha tia materna, combinaram secretamente de ir ao bosque colher cogumelos.

Quando crianças, nossos familiares geralmente não permitiam que fôssemos sozinhos ao bosque, por dois motivos: havia muitas cobras e, ao norte do bosque, havia uma área profunda do rio onde muitas crianças se afogaram no passado. Além disso, próximo à confluência do bosque com o dique do rio, havia uma fábrica de extração de areia, que sofreu vários desmoronamentos devido à exploração excessiva.

Enfim, ir brincar perto do bosque sem a companhia dos pais era considerado uma aventura perigosa.

Os cogumelos eram uma delícia na infância, especialmente os frescos colhidos depois da chuva.

Quanto mais vívida a cor do cogumelo, maior seu veneno.

Os locais geralmente colhiam um cogumelo chamado shuiji cong, de chapéu marrom acinzentado com bordas serrilhadas brancas ou amarelas claras, e talo de 3 a 8 centímetros. Para eles, todos os fungos comestíveis eram chamados de cogumelos, enquanto os coloridos e vistosos eram taxados de venenosos.

Naquela manhã, pouco depois das nove, Wang Xuan aproveitou que a mãe e a irmã foram ao mercado e, conforme combinado, foi às escondidas até a casa da tia.

Para ir ao bosque, o essencial era levar dois sacos plásticos no bolso, para dois propósitos: colher cogumelos para consumo próprio, para saborear as frescuras do verão; e recolher a casca das cigarras, conhecida localmente como “paca pi”, uma erva medicinal usada para dissipar vento, eliminar calor, aliviar a garganta e controlar convulsões. No verão, muitos remédios eram comprados a peso, quase 110 yuans o quilo, representando uma renda extra para as crianças.

Na noite anterior havia chovido, o ar estava fresco e as árvores do bosque — choupos, caquis, pessegueiros — pareciam ter sido lavados da poeira. As folhas balançavam ao vento, e os galhos dançavam graciosamente, exibindo um verde vibrante diante dos olhos.

Wang Xuan e a tia, no meio da floresta densa, usavam um bastão para afastar a vegetação e vasculhavam raízes, madeiras podres e formigueiros — ambientes propícios ao crescimento dos cogumelos — enquanto observavam as cascas de cigarras penduradas nos galhos. Em pouco tempo, as sacolas estavam preenchidas.

Apesar da chuva recente, ainda se sentia a umidade evaporando do solo.

Quando já estavam na metade do caminho, chegaram à casinha do guarda-florestal, no centro do bosque. Perto dali, a pouco mais de uma li (cerca de meio quilômetro), havia um templo da terra, onde se sentaram à sombra de uma figueira para descansar.

O bosque era um verdadeiro tesouro, cheio de cogumelos frescos, gafanhotos, grilos, e às vezes conseguiam pegar cigarras — um paraíso onde as crianças podiam brincar o dia inteiro sem querer sair.

Só que, perto do meio-dia, o calor aumentava, o ar ficava abafado, e a sombra dos galhos já não protegia do sol direto. Então, decidiram buscar um pouco de frescor e foram corajosamente para a margem do rio mais abaixo.

No caminho, encontraram um grupo de mulheres da mesma aldeia que estavam conduzindo ovelhas para beber água no rio, e seguiram juntas, conversando e rindo.

Naquele calor, todos queriam se refrescar no rio antes de voltar.

Na parte mais funda do rio, a água podia atingir cerca de oito metros, e perto do dique tinha entre 20 e 60 centímetros. Portanto, comparado ao trecho superior, o rio ali era mais lento, e as águas profundas tinham um tom verde calmo.

O avô de Wang Xuan costumava levá-la para pescar ali perto. Ele era um mestre em usar redes giratórias, lançando-as com precisão sobre os cardumes, capturando peixes pequenos, camarões e caranguejos.

Infelizmente, naquele dia, o avô não estava, e o rio estava cheio de peixes, o que tirava um pouco da diversão.

De repente, ouviu-se um barulho de água batendo, e a realidade voltou: as ovelhas foram conduzidas ordenadamente para dentro da água, algumas bebendo, outras molhando o corpo, e outras se limpando.

Wang Xuan e a tia tiraram a blusa, e Wang mergulhou de cabeça, nadando livremente.

Quando criança, Wang Xuan dominava uma técnica especial: podia esticar os membros, abrir os olhos de vez em quando, deixar o corpo flutuar leve, seguindo o fluxo da água.

Mas aquele delicioso flutuar escondia um perigo.

Wang Xuan olhou para o céu, fechou os olhos e sentiu a água fresca. Ao abrir, viu que a água estava turva, amarelada, e a correnteza se tornara forte, misturando lama.

Ela olhou para a tia no lado norte da área funda e viu que esta, com as mãos agitadas, tentava agarrar algo no ar. Wang Xuan pensou: “Não é bom, deve ser a abertura da comporta da represa, a água vai subir.”

Ela nadou apressada para a tia, tentando puxar seu braço para nadar rumo ao dique ao sul, mas a correnteza já estava forte e os separou.

Quando Wang Xuan tentou tocar o chão com os pés para descansar e respirar, percebeu que estava suspensa no vazio.

A cena era caótica; as mulheres que cuidavam das ovelhas corriam para conduzi-las à outra margem. Ao verem os dois crianças na água, gritavam da margem: “Nadem para fora, rápido, a água está subindo, rápido!”

O tempo submerso causou uma alucinação em Wang Xuan. Ao abrir os olhos, ela viu bolhas coloridas e pássaros voando, tão vibrantes e deslumbrantes que o tempo parecia congelado naquele instante.

Desorientada, Wang chutou a água e percebeu que ainda flutuava. Gradualmente recuperando a consciência, sentiu um desespero profundo — seria seu fim ali? Em meio à luta pela sobrevivência, decidiu seguir o som dos gritos e avançar com braçadas e saltos, mesmo com a visão turva e sem enxergar o céu azul.

Ela ouviu nitidamente os chamados da margem oposta e, mantendo a calma, nadou em direção à voz, até conseguir tocar o fundo e emergir para respirar, absorvendo o ar com avidez.

Assim, passo a passo, guiada pela memória daquele rio e pela voz, escapou da correnteza mortal.

Finalmente, com toda sua força, chegou à margem. Sentada ali, percebeu que fora arrastada muitos metros, distante das ovelhas e da tia. De repente, lembrou que no momento em que a correnteza aumentou, o aperto da mão da tia escorregou e as separou.

Aflita, Wang Xuan procurou na superfície e viu fios de cabelo flutuando. Gritou em direção a eles: “Tia, tia, você me escuta? Venha nadando para cá!” Correndo até as mulheres que cuidavam das ovelhas, pegou um bastão e tentou jogá-lo na direção do cabelo e da mão que se agitava na água.

As mulheres entenderam a urgência e correram para ajudar.

Felizmente, a tia foi salva ao segurar o bastão, puxado em conjunto por todos.

Ela estava com o rosto roxo, lábios pálidos, e aos poucos recuperou a consciência com os chamados.

Diferente das cenas comuns em novelas, a tia não engasgou repetidamente; parecia mais um doente à beira da morte, deitada ao lado de Wang Xuan até que seus olhos lentamente ganharam vida.

Era quase meio-dia quando as duas passaram por essa provação. Com medo de serem repreendidas por terem ido ao bosque e ao rio, ignoraram o cansaço e voltaram para casa com seus tesouros.

No caminho de volta, combinavam entre si para nunca revelar o ocorrido.

Ao chegar, a mãe e a irmã já tinham jantado e estavam no sofá laranja assistindo TV.

Ela olhou para Wang Xuan: “Onde você foi brincar, seu trabalho não está feito, não comeu e ainda está toda suja.”

Wang Xuan não respondeu, colocou os cogumelos e as cascas de cigarra na mesa perto da porta e, instintivamente, foi até a mãe: “Mãe, voltei, minha cabeça dói muito.”

Yuhua levantou-se, tocou a testa da filha, que estava quente, e rapidamente lhe deu um remédio para febre.

Wang Xuan tomou o remédio e se aconchegou no colo da mãe, sentindo a felicidade de quem escapou da morte.

Ao acordar, a mãe já sabia, pelas fofocas das mulheres da aldeia, sobre o incidente com a filha.

Ela não a repreendeu, apenas falou seriamente: “Crianças adoram brincar na água, eu também gostava quando era sua idade, mas tem que tomar cuidado. Pode brincar e explorar o rio na parte de cima, mas nunca mais vá para a parte debaixo. Há perigos que não se deve tentar, senão talvez não tenha tanta sorte e nem volte para casa.”

Wang Xuan assentiu com maturidade, apesar do desejo inquieto de aventura, desenvolveu um profundo respeito pela vida.

Desde então, jamais voltou à parte funda do rio.

Na vida, por carreira, família e sobrevivência, estamos sempre em busca. Às vezes, mesmo sabendo que é errado e doloroso, não queremos abandonar nossos sonhos originais.

Quando criança, o maior sonho era sair da terra pobre que nos viu nascer.

Crescendo, ao partir, percebemos que, por mais brilhante que seja o mundo lá fora, não conseguimos escapar da solidão de ser um estranho em terra alheia.

A saudade da terra natal é um sonho que nos acompanha, e o que mais desejamos é aquele lugar com montanhas, águas e florestas.

Wang Xuan passou pouco tempo na sua terra natal, um terço dele dedicado aos estudos.

Desde o quinto ano do ensino fundamental, a mãe a enviou para morar com um parente na cidade. Chamava-o de avô, um professor de matemática da escola experimental próxima, também um parente distante da mãe.

Antes dela, primos já tinham sido orientados por esse “avô” e ingressaram em escolas de destaque, chegando a doutorados em Peking e na Universidade de Tianjin.

Sua mãe também desejava um futuro promissor para a filha, esforçando-se para mudá-la da escola rural para a casa deste parente, uma verdadeira “mãe Meng” em ação.

Assim, Wang Xuan iniciou uma longa vida de internação para estudar.

Do fundamental ao ensino médio e à universidade, suas lembranças são de raras visitas aos finais de semana e férias.

Hoje, ao refletir, percebe que a educação chinesa consome pelo menos um terço da vida estudando.

Aprender é um processo contínuo, a busca pelo desconhecido nos acompanha como uma sombra.

Estamos sempre atrás de algo, explorando.

Muitas vezes, a jornada é árdua, como um boi velho arando, curvado pela realidade e amarrado por deveres financeiros, lutando por uma recompensa justa, mas encontrando resultados opostos.

O ser humano é curioso, sempre buscando o significado da sobrevivência, arriscando tudo para renascer.

Às vezes, nos perguntamos: qual o sentido da vida?

Há quem diga que a teoria de Maslow explica, com suas necessidades fisiológicas, de segurança, pertencimento, respeito e autorrealização, a base da busca humana.

Mas os que vivem em montanhas ou vilarejos remotos talvez nem saibam o que são “necessidades” ou essa teoria.

A vida é como uma dimensão temporal, crescendo na busca constante, testemunhando a perpetuação das gerações.

Então, o que buscamos?

Na infância, sonhamos e esperamos crescer; buscamos crescimento;

Na juventude, ansiamos e adquirimos conhecimento; buscamos aprendizado;

No trabalho, aplicamos o que aprendemos; buscamos pragmatismo;

No amor, experimentamos amar e ser amados; buscamos afeto;

Na família, entrelaçam-se amor e carinho; buscamos felicidade;

Na carreira, convivemos com traição e competição; buscamos vitória;

Na velhice, praticamos saúde e cultivo pessoal; buscamos bem-estar.

O ser humano é ganancioso, vive em busca, mas nunca está satisfeito.